Thursday, March 30, 2006
break up poems
Ronronea como un gato.
No pienso moverme de Buenos Aires,
dice tras pensarlo un buen tiempo.
En ese momento se te acaba el aire:
un segundo después, todo está en calma.
---
Nunca hay que salir de viaje
con una persona a la que no amamos.
La corriente te acaricia el paladar:
lenta y bondadosa
te acaricia los hombros.
No hay que arrastrarse en los pisos resbalosos
no tener demasiado frío
ni demasiado calor
mantener el hígado en forma.
Llueve y nadie se moja excepto nosotros.
Agegar otra frazada,
dormirse, estar de verdad contento.
----
Era un impostor, alguien que barría
sin descanso sus plumas.
Era una risa como sin pulmones,
caminando sobre la arena.
Arena de verdad, como la que pisan los camellos.
Era una persona llena de dudas
que miente todo el tiempo
y no puede mirarse en un espejo.
Dudaba hasta de su nombre.
Parecía una gallina, se agarraba de las llaves
de su departamento
cuando se sentía inseguro.
----
Estamos de acuerdo. Nadie
tiene demasiadas ganas.
La suciedad del piso, el olor a cigarrillo.
De acuerdo, nos sirve sacar fotos
que guardaremos por años.
Por lo pronto las tostadas crujen
y las migas se acumulan.
-----
Siento entre mis manos un insecto gigante inmundo
pero no puedo verlo.
Veo la suciedad del bicho en mis brazos chorrea,
hago fuerza para que no se escape,
es como la frecuencia de una radio inencontrable.
Podría hasta dibujarlo, pero no puedo verlo.
Ronronea como un gato.
No pienso moverme de Buenos Aires,
dice tras pensarlo un buen tiempo.
En ese momento se te acaba el aire:
un segundo después, todo está en calma.
---
Nunca hay que salir de viaje
con una persona a la que no amamos.
La corriente te acaricia el paladar:
lenta y bondadosa
te acaricia los hombros.
No hay que arrastrarse en los pisos resbalosos
no tener demasiado frío
ni demasiado calor
mantener el hígado en forma.
Llueve y nadie se moja excepto nosotros.
Agegar otra frazada,
dormirse, estar de verdad contento.
----
Era un impostor, alguien que barría
sin descanso sus plumas.
Era una risa como sin pulmones,
caminando sobre la arena.
Arena de verdad, como la que pisan los camellos.
Era una persona llena de dudas
que miente todo el tiempo
y no puede mirarse en un espejo.
Dudaba hasta de su nombre.
Parecía una gallina, se agarraba de las llaves
de su departamento
cuando se sentía inseguro.
----
Estamos de acuerdo. Nadie
tiene demasiadas ganas.
La suciedad del piso, el olor a cigarrillo.
De acuerdo, nos sirve sacar fotos
que guardaremos por años.
Por lo pronto las tostadas crujen
y las migas se acumulan.
-----
Siento entre mis manos un insecto gigante inmundo
pero no puedo verlo.
Veo la suciedad del bicho en mis brazos chorrea,
hago fuerza para que no se escape,
es como la frecuencia de una radio inencontrable.
Podría hasta dibujarlo, pero no puedo verlo.
Sunday, March 26, 2006
xxxx dice:
estas de novio?
Manu dice:
no
Manu dice:
corté hace 3 semanas
Manu dice:
pero tampoco estaba de novio
xxxx it is dice:
ok, avisame cuando te la puedo chupar por $ entonces
Manu dice:
nah, ahora soy telemarketer
estas de novio?
Manu dice:
no
Manu dice:
corté hace 3 semanas
Manu dice:
pero tampoco estaba de novio
xxxx it is dice:
ok, avisame cuando te la puedo chupar por $ entonces
Manu dice:
nah, ahora soy telemarketer
En otoño la paso mejor caminando de noche por todo el microcentro y los barrios del sur que atiborrándome de drogas y escuchando música con amigos. Esta fue mi primera noche de frazada, con Maupassant y Caldwell y Balzac y una pila de libros compartiendo cama conmigo. No quise poner música. Abrí un poco la ventana, pero al rato la cerré. Limpié la heladera. Barrí el suelo. Dylan Thomas antes de morir: "Me he bebido dieciocho vasos bien llenos de whisky. Eso es un record. Eso es todo lo que yo he conseguido en 39 años". Hoy cambié la cerveza por Coca Cola, me hice fideos y pedí una pizza. Mi roomate nunca está en casa. Salí a caminar, me metí en un cyber, son las tres de la mañana y en doce horas entro al trabajo después de tres días sabáticos. Esta noche el Pandora se está portando mal conmigo. De golpe no tengo más ganas de estar solo, pero estoy solo y hago como que no me importa. Por ahí escriba tres o cuatro poemas, por ahí ponga algún disco después de debatirme durante 47 minutos entre Drake, Black Flag o Yo La Tengo. Me acaba de llegar el chiste de Liniers de hoy. ¿Cómo pude pasar tres semanas sin blog? Por dios a veces soy tan loser.
domingo
Manu dice:
eh
belen- 13 dice:
q haces
Manu dice:
me levante hace un rato, vine a un cyber a ver como salieron river y boca y me quede escuchando musica y leyendo
Manu dice:
es otoño, hay paz en el mundo, mañana trabajo, necesito un justificativo medico porque ayer falté
belen- 13 dice:
por que faltaste
belen- 13 dice:
hay paz?
Manu dice:
me llevo 4 horas meterle un dedo en la concha asi que tuve que faltar al trabajo
belen- 13 dice:
te gustaba?
Manu dice:
no
Manu dice:
pero no queria trabajar
Manu dice:
YA SE
Manu dice:
ME VOY A COMPRAR UNA PIZZA
necesito un certificado médico urgente. quien esté en posibilidades de cedérmelo, manusnm@hotmail.com o manuelobligado@gmail.com)
Manu dice:
eh
belen- 13 dice:
q haces
Manu dice:
me levante hace un rato, vine a un cyber a ver como salieron river y boca y me quede escuchando musica y leyendo
Manu dice:
es otoño, hay paz en el mundo, mañana trabajo, necesito un justificativo medico porque ayer falté
belen- 13 dice:
por que faltaste
belen- 13 dice:
hay paz?
Manu dice:
me llevo 4 horas meterle un dedo en la concha asi que tuve que faltar al trabajo
belen- 13 dice:
te gustaba?
Manu dice:
no
Manu dice:
pero no queria trabajar
Manu dice:
mi vida está re buena
Manu dice:
e
Manu dice:
compremos una coca cola y comidita y leamos libros franceses del siglo 19 abajo de una frazada
Manu dice:
voy a hacer eso
belen- 13 dice:
jajajajaj
Manu dice:
maupassant, daudet, goncourt y zola voy a leer abajo de una frazada
mi vida está re buena
Manu dice:
e
Manu dice:
compremos una coca cola y comidita y leamos libros franceses del siglo 19 abajo de una frazada
Manu dice:
voy a hacer eso
belen- 13 dice:
jajajajaj
Manu dice:
maupassant, daudet, goncourt y zola voy a leer abajo de una frazada
Manu dice:
YA SE
Manu dice:
ME VOY A COMPRAR UNA PIZZA
Saturday, March 25, 2006
La torre de Babel
se derrumbó /
el Coliseo Romano
es ahora
atractiva tarjeta postal
para turistas /
...... lugar donde la Loren
.......... suele mitigar sus desventuras /
.............. Hollywood tiene desventuras...
La torre de Babel
se derrumbó /
Recuerden la presencia fantasmal
de Robin Hood /
...... lo que le pasó a Juan Sin Tierra /
.......... la derrota de España en Trafalgar /
.............. el ocaso de un Imperio
.................. en que el sol salía
...................... por Oriente & Occidente / . . .
La torre de Babel
se derrumbó /
se derrumbó /
el Coliseo Romano
es ahora
atractiva tarjeta postal
para turistas /
...... lugar donde la Loren
.......... suele mitigar sus desventuras /
.............. Hollywood tiene desventuras...
La torre de Babel
se derrumbó /
Recuerden la presencia fantasmal
de Robin Hood /
...... lo que le pasó a Juan Sin Tierra /
.......... la derrota de España en Trafalgar /
.............. el ocaso de un Imperio
.................. en que el sol salía
...................... por Oriente & Occidente / . . .
La torre de Babel
se derrumbó /
la ternura como un ejercicio de velocidad. Respiración y calor. La experiencia disparada, estructuras que se van devorando a sí mismas, contradicciones
Llevo en el corazón un pajarito azul, y por pitanza exige sangre
((daudet))
From: Manuel Obligado
Mailed-By: gmail.com
To: xxxxxxxxx
Date: Mar 24, 2006 9:25 PM
Subject: Re: Invisible
Estuve todo el día pensando en cierta época, y después me llegó tu mail, y no pude dejar de emparentar una anécdota que me encantaba en esa época con las últimas discusiones que tuvimos.
Joyce, que después de Kafka es el mejor escritor del siglo XX, era un hombre que vivía y escribía escuchando a las mujeres. Es curioso que el escritor del Ulises no tuviera ningún miedo de escuchar a las sirenas.
Mientras escribía el Ulises escuchaba mucho a Nora Bernacle, una mujer excepcional con una historia excepcional que no viene al caso (te contaré en otro momento), de cuyas cartas tomó buena parte del monólogo final de la novela. Pero en una de sus últimas etapas, mientras escribía el Finnegans Wake, a quien escuchaba era a Lucía Joyce, su hija, que murió psicótica en una clínica suiza en 1962.
En el momento de Finnegans Wake Lucía era una chica irlandesa muy linda de 13 años que estaba completamente loca. Tenía, por supuesto, educación especial, y una de las pocas cosas que hacía era escribir. Escribía, parece, muchísimo, cuadernos y cuadernos garabateados sin un solo dibujo (lo que hubiera sido natural): páginas totalmente cubiertas de palabras.
A Joyce le recomendaron llevarla a atender por Jung.
Jung había escrito un ensayo muy importante sobre el Ulises, asi que sabía quien era Joyce, y para él fue un honor recibir a su hija. Dicen que Joyce, antes de llevarle a Lucía, le llevó varios de sus cuadernos. Se los mostró a Jung y le dijo "mi hija no deja de escribir, y escribe lo mismo que yo". Justamente Joyce estaba dedicado al Finnegans Wake, que es un libro totalmente psicótico, donde cada palabra no está dirigida a ningún lugar más que a la dispersión. Entonces lo miró a Jung abajo de los ojos (Joyce no era un hombre que mirara a los ojos) y le dijo "mi hija, Lucía, de trece años, psicótica, no hace otra cosa que escribir, y escribe lo mismo que escribo yo". A lo que Jung respondió, después de leer los cuadernos: "Sí, escribe lo mismo que usted, pero donde usted nada, ella se ahoga".
Esta me parece la mejor definición que leí sobre un artista y su relación con el sufrimiento y la diferencia entre un escritor y otra cosa que no es un escritor.
Mailed-By: gmail.com
To: xxxxxxxxx
Date: Mar 24, 2006 9:25 PM
Subject: Re: Invisible
Estuve todo el día pensando en cierta época, y después me llegó tu mail, y no pude dejar de emparentar una anécdota que me encantaba en esa época con las últimas discusiones que tuvimos.
Joyce, que después de Kafka es el mejor escritor del siglo XX, era un hombre que vivía y escribía escuchando a las mujeres. Es curioso que el escritor del Ulises no tuviera ningún miedo de escuchar a las sirenas.
Mientras escribía el Ulises escuchaba mucho a Nora Bernacle, una mujer excepcional con una historia excepcional que no viene al caso (te contaré en otro momento), de cuyas cartas tomó buena parte del monólogo final de la novela. Pero en una de sus últimas etapas, mientras escribía el Finnegans Wake, a quien escuchaba era a Lucía Joyce, su hija, que murió psicótica en una clínica suiza en 1962.
En el momento de Finnegans Wake Lucía era una chica irlandesa muy linda de 13 años que estaba completamente loca. Tenía, por supuesto, educación especial, y una de las pocas cosas que hacía era escribir. Escribía, parece, muchísimo, cuadernos y cuadernos garabateados sin un solo dibujo (lo que hubiera sido natural): páginas totalmente cubiertas de palabras.
A Joyce le recomendaron llevarla a atender por Jung.
Jung había escrito un ensayo muy importante sobre el Ulises, asi que sabía quien era Joyce, y para él fue un honor recibir a su hija. Dicen que Joyce, antes de llevarle a Lucía, le llevó varios de sus cuadernos. Se los mostró a Jung y le dijo "mi hija no deja de escribir, y escribe lo mismo que yo". Justamente Joyce estaba dedicado al Finnegans Wake, que es un libro totalmente psicótico, donde cada palabra no está dirigida a ningún lugar más que a la dispersión. Entonces lo miró a Jung abajo de los ojos (Joyce no era un hombre que mirara a los ojos) y le dijo "mi hija, Lucía, de trece años, psicótica, no hace otra cosa que escribir, y escribe lo mismo que escribo yo". A lo que Jung respondió, después de leer los cuadernos: "Sí, escribe lo mismo que usted, pero donde usted nada, ella se ahoga".
Esta me parece la mejor definición que leí sobre un artista y su relación con el sufrimiento y la diferencia entre un escritor y otra cosa que no es un escritor.
Porque todos somos,
todos somos,
todos somos los hijos de,
todos somos los hijos de
una brillante y colorida flor,
una flor llameante
y no hay nadie
no hay nadie
que lamente lo que somos
(de una canción huichola)
todos somos,
todos somos los hijos de,
todos somos los hijos de
una brillante y colorida flor,
una flor llameante
y no hay nadie
no hay nadie
que lamente lo que somos
(de una canción huichola)
VERDAD DE DIOS
No está en lienzo fijo la mujer
Ni labrada en pantalla centelleante
Animal de amor
Embriaguez en los suburbios del diamante
Ceniza-gaviota revivida
Donde la busques despeinada está
Por el olor del viento que salpica 1 colibrí
Llueve la mujer : relampaguea
La verga de Dios sostiene su ola desde el mástil
Espejo de placer vertiginoso
Coral negro
Pajarita de barrio
Baldío de desnudez
Desde feta ovula emoción su espuma-mar
1 racimo de labios aparece
Desquiciando las raíces del verano paranoico
/ Ya sabrás /
El seno & el coseno se columpian
El conejo recibe a su coneja
¿El horizonte? / Es 1 fuente de semen brotada de la Nada
Dan ganas de morirse & de reir
De 1 agua de jamaica movidita
De 1 beso pintado de zapote
De tocar el guamúchil y volar
Por el camino de las garzas
La mujer es estrella fermentada
¡Que bailen 1 chilena los milenios!
Alrededor de la caja de Pandora
/ Que amamanta -de seguro- a 1 armadillo /
Adivinar es ser mujer
Haber nacido de mujer
& en esta aventura / erupcionarla
Quizás / nos ahoga en su fuego la emoción
Tan cerca & tan juntito
Dátil o uva
Cola sin sema / jadeo de cometa
No hay canto goliardo
Ni arrebato místico
Sin gozar de punta a punta a 1 mujer.
No está en lienzo fijo la mujer
Ni labrada en pantalla centelleante
Animal de amor
Embriaguez en los suburbios del diamante
Ceniza-gaviota revivida
Donde la busques despeinada está
Por el olor del viento que salpica 1 colibrí
Llueve la mujer : relampaguea
La verga de Dios sostiene su ola desde el mástil
Espejo de placer vertiginoso
Coral negro
Pajarita de barrio
Baldío de desnudez
Desde feta ovula emoción su espuma-mar
1 racimo de labios aparece
Desquiciando las raíces del verano paranoico
/ Ya sabrás /
El seno & el coseno se columpian
El conejo recibe a su coneja
¿El horizonte? / Es 1 fuente de semen brotada de la Nada
Dan ganas de morirse & de reir
De 1 agua de jamaica movidita
De 1 beso pintado de zapote
De tocar el guamúchil y volar
Por el camino de las garzas
La mujer es estrella fermentada
¡Que bailen 1 chilena los milenios!
Alrededor de la caja de Pandora
/ Que amamanta -de seguro- a 1 armadillo /
Adivinar es ser mujer
Haber nacido de mujer
& en esta aventura / erupcionarla
Quizás / nos ahoga en su fuego la emoción
Tan cerca & tan juntito
Dátil o uva
Cola sin sema / jadeo de cometa
No hay canto goliardo
Ni arrebato místico
Sin gozar de punta a punta a 1 mujer.
ESCÚCHAME
CANTARTE ESTA FOLKSONG
Sabes / que tenemos que construir muchos panales juntos
& aprender a hablar con los insectos / & grabarnos
la flor de loto de tatuajes:
La mente engaña / yo soy 1 cuerpo
Voy a hacer algo / que nadie puede hacer por mí
Sabes / que tenemos que fundar 1 nueva guillotina
de los besos
el puntapié del aguamiel
la cordillera del deseo-fulgor
brote de contagios & Señora Epidemia emperatriz
& tejer & tejer chalinas puro fósforo
taparrabos-turbohélice para la intimidad de los incendios
Jugar ajedrez con nuestros ojos
cantar con toda la jeringa & transparencia de los tactos
polinizar jardines & ombligos de azotea
derretir relojes
manear & empitonar estacionamientos salas de espera
toda familia de parquímetros
Plantar manglares de ganzúas / en pleno ojo-monokini
desgarrado de hoteles & teatros
regalar regalar & regalarnos
esaltar resortear / la clorofila-carnaval de los antojos
Yo quiero 1 cosquilla que brille & rasgue al mismo tiempo
escenarios-estímulos distintos para mis hemorrágicos
chorreantes bailecitos de epilepsia
Que no tenga que pisarme el Viento Negro
para que nos unja en sus aceites doña Rabia
que no vaya Desamor a reestrenar sus armaduras
que no halle 1 solo hueco que el frío nos jalonee
con tal de moscaverdear el copyright de sus andadas
Sabes / que tenemos que jugar a los apaches
& a los búfalos
¡Otra vez yácatas / otra vez lagunas!
astrología-magia termal en la punta de las lenguas
danzas de peces puroviento
happenings perpetuos de orangutanes-ave
el salto-frenesí / el viaje-yaerahora
del desolado 2 al trapecista 5
Trucutú a la batería / Rimbaud en el micrófono
el canto de mi lluvia excavando-orinando sin razón
las afueras ((cada vez más afuera)) de estos circos desgajados
& tú / tócame aquí / Macorina / Tú tócame aquí.
CANTARTE ESTA FOLKSONG
You told me that I was an angel / show me the way
Billie Holliday
Para Guadalupe ¡Oh! ¡Ah!
A la memoria de Sophie Podolski
Sabes / que tenemos que construir muchos panales juntos
& aprender a hablar con los insectos / & grabarnos
la flor de loto de tatuajes:
La mente engaña / yo soy 1 cuerpo
Voy a hacer algo / que nadie puede hacer por mí
Sabes / que tenemos que fundar 1 nueva guillotina
de los besos
el puntapié del aguamiel
la cordillera del deseo-fulgor
brote de contagios & Señora Epidemia emperatriz
& tejer & tejer chalinas puro fósforo
taparrabos-turbohélice para la intimidad de los incendios
Jugar ajedrez con nuestros ojos
cantar con toda la jeringa & transparencia de los tactos
polinizar jardines & ombligos de azotea
derretir relojes
manear & empitonar estacionamientos salas de espera
toda familia de parquímetros
Plantar manglares de ganzúas / en pleno ojo-monokini
desgarrado de hoteles & teatros
regalar regalar & regalarnos
esaltar resortear / la clorofila-carnaval de los antojos
Yo quiero 1 cosquilla que brille & rasgue al mismo tiempo
escenarios-estímulos distintos para mis hemorrágicos
chorreantes bailecitos de epilepsia
Que no tenga que pisarme el Viento Negro
para que nos unja en sus aceites doña Rabia
que no vaya Desamor a reestrenar sus armaduras
que no halle 1 solo hueco que el frío nos jalonee
con tal de moscaverdear el copyright de sus andadas
Sabes / que tenemos que jugar a los apaches
& a los búfalos
¡Otra vez yácatas / otra vez lagunas!
astrología-magia termal en la punta de las lenguas
danzas de peces puroviento
happenings perpetuos de orangutanes-ave
el salto-frenesí / el viaje-yaerahora
del desolado 2 al trapecista 5
Trucutú a la batería / Rimbaud en el micrófono
el canto de mi lluvia excavando-orinando sin razón
las afueras ((cada vez más afuera)) de estos circos desgajados
& tú / tócame aquí / Macorina / Tú tócame aquí.
Mario Santiago Papasquiaro
Friday, March 24, 2006
No pienso: escribo
hasta que el diablo me hunda.
hasta que el diablo me hunda.
Saturday, March 04, 2006
Los animales, cuando están heridos, se lamen donde les duele.
Ya ni me acuerdo de dónde está la herida.
Devuélveme.
Ya ni me acuerdo de dónde está la herida.
Devuélveme.
Thursday, March 02, 2006
ni yo ni ningún hombre del mundo merecemos que estés mal.
este blog se suspende por una o dos semanas. los esperamos pronto. muchas gracias.
chat con 4 personas al mismo tiempo:
Manu dice:
cerré mi blog
Manu dice:
estoy bastante mal
Manu dice:
me quiero desconectar
Manu dice:
irme de viaje
Manu dice:
quiero cambio abrupto
Manu dice:
en mi laburo va a cambiar todo, los sueldos, la gente, van a echar al 75% del personal, yo me quedo porque soy buenísimo
Manu dice:
pero me van a cambiar de posición, va a ser todo distinto
Manu dice:
el lunes tengo vacaciones y cuando vuelva va a ser todo rarísimo
Manu dice:
en el medio voy a leer y escribir, ir un par de días al campo, ir al festival de mardel
Manu dice:
quiero cambiar mi ropa, remodelar el departamento
Manu dice:
voy a regalar ropa y comprar ropa y comprar adornos y muebles para el departamento con la tarjeta que estoy sacando
Manu dice:
me anoté en el cbc, me voy a anotar en algún curso de algo, uno ascelerado de inglés, uno de teatro que se adecue a mis horarios y uno que vi de producción
Manu dice:
voy a empezar a ir al psicólogo
Manu dice:
si me pongo las pilas también al gimnasio
este blog se suspende por una o dos semanas. los esperamos pronto. muchas gracias.
chat con 4 personas al mismo tiempo:
Manu dice:
cerré mi blog
Manu dice:
estoy bastante mal
Manu dice:
me quiero desconectar
Manu dice:
irme de viaje
Manu dice:
quiero cambio abrupto
Manu dice:
en mi laburo va a cambiar todo, los sueldos, la gente, van a echar al 75% del personal, yo me quedo porque soy buenísimo
Manu dice:
pero me van a cambiar de posición, va a ser todo distinto
Manu dice:
el lunes tengo vacaciones y cuando vuelva va a ser todo rarísimo
Manu dice:
en el medio voy a leer y escribir, ir un par de días al campo, ir al festival de mardel
Manu dice:
quiero cambiar mi ropa, remodelar el departamento
Manu dice:
voy a regalar ropa y comprar ropa y comprar adornos y muebles para el departamento con la tarjeta que estoy sacando
Manu dice:
me anoté en el cbc, me voy a anotar en algún curso de algo, uno ascelerado de inglés, uno de teatro que se adecue a mis horarios y uno que vi de producción
Manu dice:
voy a empezar a ir al psicólogo
Manu dice:
si me pongo las pilas también al gimnasio
Wednesday, March 01, 2006
las ventanas me duelen
Nada de esto puede seguir así. Vacaciones el lunes: la idea es arreglar el departamento, decorarlo, cambiar toda mi ropa (regalar una buena cantidad, comprar otra tanta), hacer algún viaje, pensar, leer, ver cómo, lentamente, cada vez es menos verano y más otoño. Por lo demás, sigo en la contradicción de esperar soluciones mágicas y lentas o tirarme de cabeza y solucionar todo ya mismo, a la fuerza. Aunque el tiempo demostró que ninguna de las dos variables es efectiva, todavía no aprendo a manejar las demás.
Falta mucho para el otoño y esto no puede seguir así.
Falta mucho para el otoño y esto no puede seguir así.
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