La Jaula

Entonces mandábamos a la mierda estas lecturitas que estamos dando, la que damos en La Plata el jueves que viene, las que nos esperan en ese lugar en Vera y Corrientes y las de la Casa de la Poesía y de Impa y todas las demás, y empezábamos a ir por los talleres literarios de Buenos Aires (el de el idiota de Pashcosqui primero, claro) rompiéndoles el orto, atacando sus ideas sobre la literatura como si fuéramos Mao o Napoleón, y reclutaríamos gente, y después iríamos a presentaciones de libros de todos los idiotas que hoy en Argentina presentan sus libros y haríamos lo mismo, y después agarraríamos un Impala y saldríamos para la parte de arriba del mapa, borrachos y drogados, musicalizando poemas de Sor Juana y Darío y cantándolos con una guitarra vieja y hecha mierda, improvisando odas a la Virgen de la Poesía e improvisando obras de teatro sobre reflejos e improvisando reflejos de animales o fantasmas, que en poco se diferencian.
Y por ahí no lo nombraríamos todos los días, pero todos los días sabríamos que lo hacemos por el fantasma de este hombre, el fantasma que es el reflejo resignado y envejecido de todas nuestras frustraciones y dolores pasajeros o permanentes.