Saturday, February 12, 2005
Mierda, si lo sigo escribiendo voy a llegar a sentirlo.
Me despierto a las 5 de la tarde y no tengo nada que hacer. Anoche hablé con mi abuelo (de 83 años, un Señor Aristocrático, un poco gaga) sobre la religión (es de los que van todos los días a misa), sobre la muerte ("nada es puramente físico ni puramente espiritual"), sobre la belleza ("Caros amigos, cuando muera plantad un sause sobre mi tumba"; "El aire se serena / y viste de hermosura y luz no usada / Salinas, cuando suena / la música extremada / por vuestra sabia mano gobernada"; "Nuestra vida son los ríos que van a parar al mar"). Después fui a despedir a B. a Retiro, está en tratamiendo siquiátrico por adicción. Le llevé cervezas y me dijo que soy divino y me abrazó. Yo le dije que parece un gatito. Me regaló tres alplax porque sabe que me gustan las cosas rosas (en especial los sugus confitados rosas) y los tomé ahí mismo. Igual yo quería de las pastis que me hacen reir. Tomamos las cervezas. Cinco.
Antes de que se subiera al micro le dije que si tuviera un pañuelo lo agitaría mientras se aleja y me ve desaparecer por la ventanilla, le recitaría a Panero (Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita roídos cortinajes, entra solo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes, secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos). Cómo amo a Chejov. Bueno, no tenía un pañuelo, no recité a Panero y la despedí. Le dije que se cuidara y que me escribiera, aunque se fue solamente dos días. Después caminé. Mierda, si sigo escribiendo voy a llegar a sentirlo. Me despierto a las 5 de la tarde y no tengo nada que hacer, no me acuerdo de demasiadas cosas, no tengo hambre. Tardo una hora en reaccionar, son las 6, escucho dos canciones de Drake, me visto y salgo. No quiero leer, no quiero drogarme. Busco un bar para ir a tomar cervezas (aunque no tenga nada que leer) y están todos los del barrio cerrados, incluso el que está siempre abierto. En ese bar dan unos palitos salados que me gustan. Pero estaba cerrado. Fui al supermercado y no sabía porqué, creo que a ver si encontraba algo rico de comer. Estuve media hora adentro del supermercado sin agarrar nada, solamente mirando los vinos y pensando en que me da verguenza salir sin comprar nada. Pusieron una canción de Miranda y yo cantaba (Pongamos mucho cuidado en lo que hacemos y delante de quién), estaba triste. Pensé en comprar salame pero no quiero de nuevo sánguche de salame, es lo de todos los días. Agarré un jabón. Había pensado en un after shave pero agarré un jabón. Nivea Bath Care, cremoso humectante. Yo no sé nada de jabones ni de esos shampooes para pelos distintos, pelo seco, todo eso, yo nunca sé nada de esas cosas, me gustaría saber. Compré el jabón. Pensé en si los contextos tienen contexto y me puse triste. Vi, por la calle, una chica de ojos claros, y me puse más triste. Entré en este cyber a escribir un post porque sí, que seguramente es aburrido, aunque el post que hay abajo sobre Bolaño sí que me gusta, está muy descuidado, sin correcciones, escrito de un tirón en un cyber en el que andaba mal el teclado, pero me gusta y tiene muchos comments, 8 en un día. Miro por la ventana de este cyber y el día está lindo, me gustan los días en que llueve, pero éste día está lindo, el clima perfecto para salir de mangas cortas sin campera ni ninguna de esas cosas que me gustan, no hace calor, tengo hambre. El viento toca el piano entre las ramas de los árboles, pero eso en la ciudad no se nota. Se murió Arthur Miller. Estoy triste. Mierda, si lo sigo escribiendo voy a llegar a sentirlo.
Me despierto a las 5 de la tarde y no tengo nada que hacer. Anoche hablé con mi abuelo (de 83 años, un Señor Aristocrático, un poco gaga) sobre la religión (es de los que van todos los días a misa), sobre la muerte ("nada es puramente físico ni puramente espiritual"), sobre la belleza ("Caros amigos, cuando muera plantad un sause sobre mi tumba"; "El aire se serena / y viste de hermosura y luz no usada / Salinas, cuando suena / la música extremada / por vuestra sabia mano gobernada"; "Nuestra vida son los ríos que van a parar al mar"). Después fui a despedir a B. a Retiro, está en tratamiendo siquiátrico por adicción. Le llevé cervezas y me dijo que soy divino y me abrazó. Yo le dije que parece un gatito. Me regaló tres alplax porque sabe que me gustan las cosas rosas (en especial los sugus confitados rosas) y los tomé ahí mismo. Igual yo quería de las pastis que me hacen reir. Tomamos las cervezas. Cinco.
Antes de que se subiera al micro le dije que si tuviera un pañuelo lo agitaría mientras se aleja y me ve desaparecer por la ventanilla, le recitaría a Panero (Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita roídos cortinajes, entra solo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes, secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos). Cómo amo a Chejov. Bueno, no tenía un pañuelo, no recité a Panero y la despedí. Le dije que se cuidara y que me escribiera, aunque se fue solamente dos días. Después caminé. Mierda, si sigo escribiendo voy a llegar a sentirlo. Me despierto a las 5 de la tarde y no tengo nada que hacer, no me acuerdo de demasiadas cosas, no tengo hambre. Tardo una hora en reaccionar, son las 6, escucho dos canciones de Drake, me visto y salgo. No quiero leer, no quiero drogarme. Busco un bar para ir a tomar cervezas (aunque no tenga nada que leer) y están todos los del barrio cerrados, incluso el que está siempre abierto. En ese bar dan unos palitos salados que me gustan. Pero estaba cerrado. Fui al supermercado y no sabía porqué, creo que a ver si encontraba algo rico de comer. Estuve media hora adentro del supermercado sin agarrar nada, solamente mirando los vinos y pensando en que me da verguenza salir sin comprar nada. Pusieron una canción de Miranda y yo cantaba (Pongamos mucho cuidado en lo que hacemos y delante de quién), estaba triste. Pensé en comprar salame pero no quiero de nuevo sánguche de salame, es lo de todos los días. Agarré un jabón. Había pensado en un after shave pero agarré un jabón. Nivea Bath Care, cremoso humectante. Yo no sé nada de jabones ni de esos shampooes para pelos distintos, pelo seco, todo eso, yo nunca sé nada de esas cosas, me gustaría saber. Compré el jabón. Pensé en si los contextos tienen contexto y me puse triste. Vi, por la calle, una chica de ojos claros, y me puse más triste. Entré en este cyber a escribir un post porque sí, que seguramente es aburrido, aunque el post que hay abajo sobre Bolaño sí que me gusta, está muy descuidado, sin correcciones, escrito de un tirón en un cyber en el que andaba mal el teclado, pero me gusta y tiene muchos comments, 8 en un día. Miro por la ventana de este cyber y el día está lindo, me gustan los días en que llueve, pero éste día está lindo, el clima perfecto para salir de mangas cortas sin campera ni ninguna de esas cosas que me gustan, no hace calor, tengo hambre. El viento toca el piano entre las ramas de los árboles, pero eso en la ciudad no se nota. Se murió Arthur Miller. Estoy triste. Mierda, si lo sigo escribiendo voy a llegar a sentirlo.
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