La Jaula

Miraba un blog en que hizo eso de pegar una conversación que todos hicimos alguna vez, o varias veces. A mí, naturalmente, me encantan, asi como me encanta el género epistolar, me gustan las cartas y los diarios. El tema está en que en este post, después de la conversación había un agregado del blogger, mucho menos intersante que la conversación, que era una historia de amor divina. Y lo obvio, pensé en mis historias de amor de cuando era pendejo con gente a la que nunca le había visto la cara, y en un año entre mis 14 y mis 15 años en el que estuve muy solo y pasaba las noches buscando gente por icq. (Yo era un pendejo que leía a Nietzsche, asi que sabía que no me convenía mirar al abismo porque el abismo me devolvería la mirada; con los años aprendí que lo mejor es bailar una conga mientras el abismo me devuelve la mirada). Incluso así la conocí a Meli.
A lo que voy es a que nos pasan demasiadas cosas y tenemos la capacidad de contarnos un porcentaje ínfimo. Y de contarnos a nosotros mismos también ese porcentaje tan mierdita, por eso necesitamos el recuerdo (o necesitamos quemar al recuerdo). Somos demasiado y nos creemos muy poco, o viceversa. En fin, estoy haciendo demasiadas cosas que creía buenas pero me van agusanando de a poquito.
La conversación que esta persona tuvo y que pegó en el blog es mucho más interesante que cualquier cosa que ella me pudiera contar, ni hablar de ese corolario que le hizo. Y las historias que creamos son menos que la punta de un iceberg, menos que una historia que remite a otra historia que remite a otra historia, ad infinitum. No sé quién fue el que dijo eso. Por ahí fue Perec. Por ahí fue Borges. Por ahí lo estoy inventando. Lo cierto es que ante esa certeza, como ante todas las certezas, lo único que surge es una pregunta, y esa pregunta es "¿Cómo construir un puente?".
Por descontado, desconozco la respuesta.