Thursday, June 09, 2005
Cuando llegué a mi departamento, después de haber visto Argentina-Brasil en un bar tomando cervezas (había estado todo el día afuera), la desconocida seguía acostada en la cama como a la mañana, cuando salí. El departamento estaba oscuro, por la ventana enorme de mi piso ocho entraba la luz de Avenida Córdoba (pero no el ruido) y ella estaba arrollada de frente a la pared, de espaldas a mí.
La desconocida se llama Clara, la conocí el domingo en San Telmo en un cordón de la vereda. Yo estaba sentado leyendo y ella vino a hablarme. Después fuimos a mi departamento, le encantó y hasta anoche estuvo ahí adentro, con fiebre y comiendo lo que yo le cocinaba y escuchando la música que yo escuchaba y escuchando los libros que yo leía en voz alta, todo muy almodovariano y muy precioso.
Anoche llegué y puse bajito Psychocandy, y en eso de Just Like Honey me acosté al lado suyo y le acaricié con la mano abierta ese tatuaje feo que tiene arriba del culo, y ella se iba despertando mientras yo cantaba as she takes on half the world, y abría los ojos con el moving up and so alive, y me abrazaba o trataba de abrazarme y yo me escurría y escapaba o trataba de escurrirme o también de escaparme, y en el i'll be your plastic toy ya estaba tan despierta y caliente como yo. Vi un montón de libros y le dije (como si en vez de decírselo con palabras el lenguaje fuera una extensión natural de los manoteos y movimientos lentos y de los movimientos desesperados) Qué estuviste leyendo? y me dijo -a Capote y me di cuenta de porqué escribís más poesía que prosa.
La desconocida ya estaba sentada en el borde de la cama y yo ya estaba acostado con una mano en su nuca, y me miró dándose vuelta y me dijo "porque sos un exagerado, todos los poetas son unos maricones exagerados, en cambio miralo a Capote, es sutil, vos podés ser sutil pero haciendo fuerza" (y yo la completé: y hacer fuerza es exagerado).
Después me reí, le dije que no estoy de acuerdo, que yo también soy sutil, abrí un vino, nos dormimos y cuando me desperté al mediodía de hoy se había ido y me había dejado una nota con una posdata que decía "sos un exagerado y me encanta".
La desconocida se llama Clara, la conocí el domingo en San Telmo en un cordón de la vereda. Yo estaba sentado leyendo y ella vino a hablarme. Después fuimos a mi departamento, le encantó y hasta anoche estuvo ahí adentro, con fiebre y comiendo lo que yo le cocinaba y escuchando la música que yo escuchaba y escuchando los libros que yo leía en voz alta, todo muy almodovariano y muy precioso.
Anoche llegué y puse bajito Psychocandy, y en eso de Just Like Honey me acosté al lado suyo y le acaricié con la mano abierta ese tatuaje feo que tiene arriba del culo, y ella se iba despertando mientras yo cantaba as she takes on half the world, y abría los ojos con el moving up and so alive, y me abrazaba o trataba de abrazarme y yo me escurría y escapaba o trataba de escurrirme o también de escaparme, y en el i'll be your plastic toy ya estaba tan despierta y caliente como yo. Vi un montón de libros y le dije (como si en vez de decírselo con palabras el lenguaje fuera una extensión natural de los manoteos y movimientos lentos y de los movimientos desesperados) Qué estuviste leyendo? y me dijo -a Capote y me di cuenta de porqué escribís más poesía que prosa.
La desconocida ya estaba sentada en el borde de la cama y yo ya estaba acostado con una mano en su nuca, y me miró dándose vuelta y me dijo "porque sos un exagerado, todos los poetas son unos maricones exagerados, en cambio miralo a Capote, es sutil, vos podés ser sutil pero haciendo fuerza" (y yo la completé: y hacer fuerza es exagerado).
Después me reí, le dije que no estoy de acuerdo, que yo también soy sutil, abrí un vino, nos dormimos y cuando me desperté al mediodía de hoy se había ido y me había dejado una nota con una posdata que decía "sos un exagerado y me encanta".
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