La Jaula

Llueve y recuperé mi Loveless y mi piloto viejo. Caminé, tuve frío y me quedé mirando las luces de neón de un hotel. Estaban mojadas y hacían el ruido que harían los cuadros de Hopper si pudieran.

Mi post favorito

Me gusta cocinar, y soy muy bueno escuchando, pero no creo aprender a bailar nunca.

Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.

Raptemos a Beatriz Sarlo. Caguémosla a patadas y encima pidamos rescate.

La coca light está de moda.

Putas Calientes
(o "Así habló Bolaño. Hoy: El Exilio")



Enrique Vila Matas me contó una historia. Hace un tiempo él asistió a una conferencia sobre el exilio. Participaban en ella Mario Benedetti, Cristina Peri Rossi y Augusto Monterroso. Probablemente alguno más, no lo sé. El caso es que Benedetti y Peri Rossi hablaron del exilio como algo atroz, espantoso, etcétera, y cuando le tocó el turno a Monterroso, éste dijo que para él el exilio había sido una experiencia alegre, feliz. Es decir, que se sentía contento de todo lo que le había pasado durante su largo exilio mexicano. Yo no asistí a esa conferencia ni Vila Matas se extendió en el tema, pero sin ninguna duda estoy de acuerdo con la versión de Monterroso. En el peor de los casos exiliarse es mejor que necesitar exiliarse y no poder hacerlo. El exilio, en la mayoría de los casos, es una decisión voluntaria. Nadie obligó a Thomas Mann a exiliarse. Seguramente las SS hubieran preferido que Thomas Mann no se exiliase. Nadie obligó a James Joyce a exiliarse. Probablemente a los irlandeses de la época de Joyce les daba lo mismo que este se quedase en Dublín, se fuese, se hiciese cura o se suicidase. En el mejor de los casos el exilio es una opción literaria. Similar a la opción de la escritura. Nadie te obliga a escribir. El escritor entra voluntariamente en ese laberinto, por múltiples razones, claro está, porque no desea morirse, porque desea que lo quieran, etc., pero no entra forzado, en última instancia entra tan forzado como un político en la política o como un abogado en el Colegio de Abogados. Con la gran ventaja para el escritor de que un abogado o un político al uso, fuera de su país de origen, se suele comportar como pez fuera del agua, al menos durante un tiempo. Mientras que a un escritor fuera de su país de origen pareciera como si le crecieran alas. Esa misma situación la podemos transladar a otros ámbitos. ¿Qué hace un político en la cárcel? ¿Qué hace un abogado en el hospital? Cualquier cosa, menos trabajar. ¿Qué hace, en cambio, un escritor en la cárcel y en el hospital? Trabaja. En ocasiones, incluso, trabaja mucho. Y no digamos los poetas. Por supuesto, se puede aducir que en las cárceles las bibliotecas son lamentables y que en los hospitales son a veces inexistentes. Se puede argumentar que el exilio presupone en la mayoría de los casos la pérdida de la biblioteca particular del escritor, entre otras pérdidas materiales, y en algunos casos incluso la pérdida de los papeles del escritor, manuscritos inacabados, proyectos, cartas. No importa. Es mejor perder los manuscritos que perder la vida. En cualquier caso, lo cierto es que el escritor trabaja esté donde esté, incluso cuando duerme, algo que no ocurre con los otros oficios. Los actores, se puede aducir, siempre trabajan, pero no es lo mismo: el escritor escribe y tiene conciencia de escribir, mientras que el actor, en una situación límite, solo aúlla. Los policías siempre son policías, pero tampoco es lo mismo, una cosa es ser y otra cosa es trabajar. El escritor es y trabaja en cualquier situación. El policía solo es. Lo mismo se puede aplicar al asesino profesional, al militar, al banquero. Las putas, tal vez, sean las que más se acercan al oficio de la literatura.

Manu decidió no volver a cojer hasta que alguien le caiga bien.

Y pongámonos las pilas, che.

Mi vida dio un nuevo e inesperado vuelco. Cuando absolutamente nadie hubiera sospechado que esto podría suceder, decidí que me gusta la primavera. Uso mangas cortas, camino a la noche y hasta estoy ansioso por cobrar el mes que viene e ir a comprar ropa "de esta época". En el laburo mandaron al grupo de "los que más venden" (entre los que me encuentro) al noveno piso. Tengo una ventana enooooorme que da a Av. de Mayo a mi derecha inmediata y así no se puede trabajar, por dios. Encima tomaron gente a lo loco, y hay una pendejita darkie de lo más bonita, pero todo pareciera indicar que es (como era, por otra parte, obvio: es una pendejita darkie) una pelotuda. Me dijo que tiene 23 años y que vive con su familia mientras yo miraba por la ventana y pensaba en que la gente se ve chiquita y que son muchos, y en un cuento de Cheever de una señora con una radio desde la que se escuchan las conversaciones de todo el edificio. El aire estaba claro. Después se hizo de noche. Salí del trabajo a las nueve y me tomé el subte, pero justo se rompió y había que esperar, asi que me fui a caminar. Llegué a mi casa, pensé en comer fideos. En hacerme unos fideos riquísimos con una salsa riquísima. Eran las 11 de la noche, fui a la verdulería y compré un ají, una cebolla, dos ajos (estaban húmedos), pimienta (estaba fea) y albahaca. Después fui al kiosco y compré una lata de tomate. Volví a mi depto. Volví al kiosco a comprar una bolsa de fideos.

- De cuales fideos querés? -me dijo el kiosquero.
- De los ricos.
- Bueno, pero tallarines o de los tirabuzones?
- De los largos, obvio.

Volví a mi casa, despejé la mesada, salí de mi departamento, volví al kiosco a comprar aceite. El kiosquero se reía.

- Pero estás comiendo solo? -pensé en responderle que no, que estoy con mi novia, pero a ella no le gusta salir, asi que yo bajo, ella se queda preparando la salsa y escuchando música, se queda escuchando un disco de Nick Drake o de Yo la tengo, ese que a mí me gusta, I can hear the heart beating as one, o cantando canciones de Nancy Sinatra mientras corta la cebolla y el ajo en pedazos muy chiquititos. Después me acordé de que no tengo novia.
- Sí, voy a comer solo.

Quiero tener novia. Hasta pensé en la pendejita darkie. Pero después dije: No.
Después comí (los fideos eran pésimos, aunque la salsa, como siempre, salió riquísima) y escuché a Sumo. Luca cantaba 'think about the good times' o algo parecido con un pianista del Litoral, onda crooner. Mañana creo que voy a almorzar con Belén y que le voy a hacer comidita rica. Por ahí algo chino. Yo pensé en venir a responder mails y en acostarme tempranito y mañana sentirme bien. Me quedan menos de $50 hasta el mes que viene y no pienso renunciar a las cervezas diarias. Mi vida está buenísima.

Guilty
(o "porqué el picante me da mocos")

Me levanté a una chica en la panchería, comiendo un pancho.

Si él lo dice...

Pancho D´otoh dice:
a vos te gustan las mujeres que no parecen mujeres

Hoy vi, en un bar muy lindo de Avenida de Mayo, como un chico se levantaba a una chica (ambos dentro de un grupo de gente) haciendo lo de Chaplin de hacer patitas que bailan con dos tenedores y dos pancitos.



La vida no solo es vulgar, sino tambien inexplicable.

Este blog le da todo su apoyo a Kate Moss en este momento tan difícil que le toca atravesar.
La vida está llena de altibajos, Kate. Sabemos que superarás este traspié asi como cualquiera que se te interponga. Confiamos en tu fortaleza espiritual.

De todo corazón.

De mi jefe hacia mí, después de pispear el interior de mi mochila:

- Sos raro, boludo, eh...


De mi roomie:

- Yo creía que estabas totalmente loco, pero después conocí a dos o tres amigos y amigas tuyos y dije "no, chabón, no puede ser, qué gente más rara".


De G:

- Y cuando vi que le empezabas a sacar los pantalones me fui de la cama y me puse a fumar un cigarrillo...


De un chico que hoy se sentó cerca mío en el laburo:

- Vos te debés dar con todo, qué cara de drogón que tenés.

(Acto seguido empezó a enumerar drogas esperando algún gesto o respuesta de mi parte: keta, mitzubishi, escamas, bicicleta, pasta base, merca, alicia, popper. Yo lo miraba y no respondía).


De Manu, en un mail a gente que no ve desde hace bastante tiempo y a la que extraña:

En el centro del texto está la lepra
Estoy bien
Escribo mucho
Te quiero mucho

Hoy vi a la chica más linda del mundo. Y lamento comunicarlo: es rubia.

(Por supuesto, no le hablé).

No puedo dejar de agradecerlo publicamente.
Este link que hicieron hacia mi blog de las tierras de Bolaño, Lemebel y Parra. Posiblemente sea mas correcto estar enojado, pero me parece simpatico. Lo que no entiendo es si yo soy la tía Pucherito, puto, católico o Fernando Torres (?). Yo creo mas bien que soy Majul.




Escrito desde un cyber sin acentos. El gesto "(?)" pertenece a La Redo y estoy dispuesto a pagar derechos de autor en caso de hacer falta.

Si fuera mujer sería anoréxica y en noches como esta usaría musculosa blanca.

El lunes 5 de septiembre del año 2005 quedará en la historia como el día en que Manu dijo "tráigame lo de siempre" y le trajeron, como él esperaba, una cerveza de litro y un sánguche de milanesa.

dale, nena, que tus manitos no son de vidrio. yo sé que vas a poder con las cosas malas y feas. si no sos fuerte, vas a ser fuerte. corré, corré, corré.

And have a drink or two
And then I go and spoil it all
By saying something stupid like I love you

lalalala

Some boys kiss me, some boys hug me, I think they're okey.