La Jaula

Top 5's

Here, there and everywhere
For no one
Norwegian Wood
Julia
Because

Bonus Tracks: A day in life, She's leaving home


The Murder Mistery
Candy Says
Heroin
Venus in furs
Lady Godiva's Operation

Bonus Tracks: Jesus, Black angel's death song

A mí, de las mujeres, me gustan la Pizarnik, Anne Sexton, Elizabeth Bishop, Le Guin, Silvina Ocampo, las Bronte, Katherine Mansfield, Violeta Parra, Clara Obligado, Patricia Highsmith, Denise Levertov, las hermanas Garmendia, George Sand, Maria Elena Walsh, Ana Cristina César, Rosalia de Castro, Maria Font y Dolores Fonzi.

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Y detrás de ellos entra la noche en la casa de las hermanas Garmendia. Y quince minutos después, tal vez diez, cuando se marchan, la noche vuelve a salir, de inmediato, entra la noche, sale la noche, efectiva y veloz. Y nunca se encontrarán los cadáveres, o sí, hay un cadáver, un solo cadáver que aparecerá años después en una fosa común, el de Angélica Garmendia, mi adorable, mi incomparable Angélica Garmendia, pero únicamente ése, como para probar que Carlos Wieder es un hombre y no un dios.

La risa no se derrama; relampaguea.
 
El humor es [fusión] del sentido y el sinsentido: el humor es el arte de las superficies y las dobleces, de las singularidades nómadas y del punto aleatorio siempre desplazado: el arte de la génesis estática, el saber-hacer del acontecimiento puro o la cuarta persona del singular: han quedado suspendidas toda significación, designación y manifestación, abolidas toda profundidad y altura.
 
Deleuze, L.S.D, Lógica del Sentido.

Esqueleto puro.

La noche del niño perdido.

Porque el niño significa nuestro falo perdido, es por lo que la sexualidad tiene como fin, en el régimen de la Castración, otra cosa que sí misma: la Generación -es por lo que existe la Familia (i. e., es una de las causas de esa Castración). Carroll también destinó al niño su escritura porque esa Unidad, dada en el niño, es, como nos decía Artaud, la Anarquía, y porque aún amamos la Anarquía, si bien solo nos guste verla representada por un esclavo (el loco -a quien prohibimos porque nos entusiasma-, el borracho -de quien si nos reímos es para proclamar nuestra envidia-, el niño -que únicamente nos divierte si está aprisionado en nuestros brazos).
 
La caída de Ícaro es siempre silenciosa por razones implícitas en la prohibición del vuelo.

El escritor es un guerrero con una piel de oso cubriéndole el pecho y un hacha de mil kilos en la mano diestra. Un guerrero que, lo sabe, está destinado a morir cada vez que su arma y el de su oponente choquen y suenen. Un guerrero muerto por deshidratación en cada palabra, y el resto es silencio o canto de ave, no interesa. Pero el guerrero muere. Muere y recita sus últimos poemas malos antes de volver a morir, los recita a su copa o a sus alucinaciones o a las alucinaciones de sus alucinaciones. El escritor es un príncipe gordo sobre un camello, delante de cien mil soldados o palabras y cinco prostitutas. No lo van a vencer ni después de muerto. Sabe que va a morir en cada letra. Pero si destrozan las escrituras de su tumba, van a ver el mar.
El escritor es un dios que es las palabras de dios, aunque los dioses no hablen. Es el único dios que ríe.
No es nada, no es la belleza ni el misterio, su cerebro es una rosa es una rosa es una rosa y él es su frío entre las dos piernas.

Todos los niños del mundo, menos uno, crecen. Y no solo crecen: también saben que crecen.

- ¿Hay alguien más solo que un héroe? -Preguntó-.
- ¿Hay alguien más solo que un muerto? - Le respondió, sin inmutarse-.

Soñé que estaba con una persona conocida o desconocida jugando al fútbol. Éramos nosotros dos y un arco. Primero yo le echaba centros perfectos, con efecto brusco hacia el arco, con borde interno desde su izquierda, para que se tire de palomita o cabecee sin esfuerzo. Después él me tiraba centros y yo los preferís a la altura del pie, de la media vuelta, la volea. Él me retaba porque decía que a esa altura, a la pelota, siempre la iban a interceptar los defensores. Pero no había defensores y a mí él me parecía un pelotudo. Le pedí que me tire los centros como le pedía y se calle. Pero de golpe todo se transformó en una guerra. Nosotros dos, futbolistas y poetas latinoamericanos, salvajes latinoamericanos, contra un yugoslavo y un croata. O por ahí alguien de Ucrania también. A él lo atrapaban. Lo tenían encerrado y lo torturaban. Yo tenía que rescatarlo. De golpe él se transformaba en mujer y yo la amaba. Yo tenía que rescatarla. Tenía que llegar a su base sin que lo supieran. Tenían un barco-tren y había una sola forma de hacerlo: por abajo del agua, agarrándome de las vías, y escondiéndome cada vez que el barco-tren pasara. Conseguía, con mucho asco, llegar. Llegaba y sabía que la única forma de matarlos era con un arma especial pegándoles en un lugar preciso del cuerpo. Veía una rama caliente con un cartel: "arma mortal". La agarraba y ellos me tenían miedo. Los perseguía, era un hombre y una mujer, me tenían miedo y yo los perseguía, latinoamericano salvaje contra los europeos que una vez que se vieron vencidos me tenían miedo. No supe dónde pegarles, pero se escaparon.
Me desperté y me volví a dormir.
Soñé que dormía y tenía una rosa amarilla entre los labios.
Me desperté.
Busqué la rosa por todo el departamento. Pero si no estaba en mis labios, no iba a estar en ningún lado.

Cualquier persona que me respete medianamente, lea los siguientes libros de Bolaño en el siguiente orden y su vida cambiará raudamente:

Amberes
Amuleto
Los detectives salvajes
Los Perros románticos
La literatura nazi en américa; y 10 minutos después de concluído este
Estrella distante (a esta altura el mundo empieza a girar)
Nocturno de chile
Tres
Los libritos de cuentos por encima y muy rápido, sin darles pelota
La pista de hielo
Monsieur Pain