La Jaula

Por primera vez en muchos años, si hoy quisiera perderme en Buenos Aires borracho y con una mina, no tendría con quién. Estoy así desde hace un par de meses. Solo.
Pero me voy.

¿Qué hacés si me muevo? ¿Qué harás si me muevo, si me acerco? ¿Te alejás, levantás las manos hasta cubrirte los ojos para no verme, abrís la boca para gritar, gritás? ¿Me tenés miedo? No te voy a hacer nada. Voy a adelantar un pie, después el otro, lentamente, ésa será mi forma de acercarme, sin brusquedad, hasta al lado tuyo. Te lo dije muchas veces. ¿Porqué, entonces, te alejás apenas muevo un pie? ¿Porqué, además, te brillan los ojos cuando digo que me voy a mover, que me voy a acercar? ¿Porqué antes de que haga el más mínimo gesto te brillan los ojos y empezás a levantar las manos como si quisieras protegerte? No tengas miedo, ¿Te das cuenta? La distancia que nos separa se achica y todo sigue igual, no va a pasar nada. Quedate quieta. Son segundos, por favor. No, no te eches hacia atrás. Es como si te prepararas a dar un salto. No lo hagas, no te muevas, estoy quieto, ¿Ves? no me acerco, estamos bastante cerca, te podría tocar si quisiera, tomar tu brazo e imposibilitarte la huída, pero no, permanezco inmóvil, ¿Entendés? No quiero lastimarte, bajá las manos. Bajalas. Ahora acercate. Cómo te brillan los ojos. ¿No tenés más miedo? Sí tenés. No tiembles. Te acercás, te estás acercando. No tengas miedo. Acariciame. ¿Viste? Quería esto nada más, no era tan grave, mujer. Ahora, mirá. Me acariciás, me acariciás. Qué lindo... qué lindo. Me acariciás y las palabras se deforman, y las líneas se deforman. Como a través de un oscuro cristal húmedo y flexible, solamente el dolor de la garganta, los dedos que se cierran, el aire se corta, se corta la parte de la pared que llamo suelo. Qué lindo... qué lindo.

Te voy a dar un solo consejo, muchacho. Vende todo y huye.

Mi esposo ha muerto.

- Sos linda.
- Lo soy.
- Muy linda.
- Tanto?
- Sí.

Vivía en el Toboso una moza llamada Aldonza Lorenzo, hija de Lorenzo Corchelo, sastre, y de su mujer Francisca Nogales. Como hubiese leído numerosas novelas de éstas de caballería, acabó perdiendo la razón. Se hacía llamar Doña Dulcinea del Toboso, mandaba que en su presencia las gentes se arrodillasen, la tratasen de Su Grandeza y le besasen la mano. Se creía joven y hermosa, aunque tenía no menos de treinta años y las señales de la viruela en la cara. También inventó un galán, al que dio el nombre de Don Quijote de la Mancha. Decía que Don Quijote había partido hacia lejanos reinos en busca de aventuras lances y peligros, al modo de Amadís de Gaula y Tirante el Blanco. Se pasaba todo el día asomada a la ventana de su casa, esperando la vuelta de su enamorado. Un hidalguelo de los alrededores, que le amaba, pensó hacerse pasar por Don Quijote. Vistió una vieja armadura, montó en un rocín y salió a los caminos a repetir las hazañas de imaginario caballero. Cuando, seguro del éxito de su ardid, volvió al Toboso, Aldonza Lorenzo había muerto de tercianas.

A Violeta le sobran esos dos kilos que yo necesito para enamorarme de un cuerpo. A mí, en cambio, me sobran siempre esas dos palabras que ella necesitaría dejar de oír para empezar a quererme.

I have my friends, I have a bottle of wine. Maybe tomorrow, dear...

De noche y apoyando la oreja a la arena, todavía se puede escuchar, si uno tiene suerte, una puerta que golpea.

Serías tan hermosa cuando muerta.

El allá es un espejo en negativo.

Aquello que busco es siempre algo que está adelante mío, y aunque se trate del pasado es un pasado que cambia a medida que avanzo, porque mi pasado cambia según un itinerario cumplido, no digamos que el pasado próximo al que cada día que pasa añade un día, sino el pasado más remoto.
Al pasar cada día, encuentro un pasado mío que no sabía tener. La extrañeza de lo que no soy o no poseo ya me espera al paso en los lugares extraños y no poseídos.

Imagino que escribo (o imaginan que están leyendo) que cuanto más me perdía en barrios desconocidos de ciudades varias, más entendía a las otras ciudades y barrios que había atravesado antes de llegar allí, y recorría las etapas de varios viajes, y aprendía a conocer el puerto del cual hubiera zarpado, y los sitios familiares de cuando era más chico, y los alrededores de mis anteriores casas, y una placita que había cerca de una, en Villa Ortúzar, donde corría de chico.
Al llegar a determinado punto merezco que me interrumpan, asi que imagino que me interrumpen, o mi interlocutor imagina estar interrumpiéndome, con preguntas como
- ¿Avanzás con la cabeza siempre vuelta hacia atrás?
- o bien: -¿Lo que ves está siempre a tus espaldas?
- o mejor: -¿Tu viaje se desarrolla solo en el pasado?

Las ciudades y la memoria

Partiendo de allá y caminando tres jornadas hacia levante, el hombre se encuentra en Diomira, ciudad con sesenta cúpulas de plata, estatuas de bronce de todos los dioses, calles pavimentadas de estaño, un teatro de cristal, un gallo de oro, que canta todas las mañanas sobre una torre. Todas estas bellezas el viajero ya las conoce por haberlas visto también en otras ciudades. Pero es propio de ésta que quien llega una noche de septiembre, cuando los días se acortan y las lámparas multicolores se encienden todas juntas sobre las puertas de las freidurías, y desde una terraza una voz de mujer grita: ¡uh!, se pone a envidiar a los que ahora creen haber vivido ya una noche igual a ésta y haber sido aquella vez felices.

Mi hermanito se hizo punk.
Aia.

Madre, esos besos que en la tumba
aún me das
son despertar, son nuevo frío;
estuve vivo, ya lo supe,
ahora
dejame olvidar.

Padre, estoy muerto, y es la tumba
una cuna mucho mejor
padre, no hay nadie, ya estoy solo
padre, si alguna vez de nuevo
vuelvo a vosotros, padre si otra
vez yo vivo
no sé con qué voy a soñar.

"El no-amor es la verdad del amor
y todo miente en la ausencia de amor."

Bataille, L'Archangélique

"Que ella me perdone tanta ambición pisoteada, y tanta esperanza apagada una y otra vez, como una vela, de un soplo."

Patti Smith, Horses

"There are almost no friends
But a few birds to tell what you have done."

Louis Zukofsky

"No puedo ir ya contigo, Peter. He olvidado volar, y...
Wendy se levantó y encendió la luz: él lanzó un grito de dolor..."

James Matthew Barrie.- Peter Pan

Dime a quien linkeas y te diré quién eres.

Por la teoría de contrarios, si baja lo que sube, esto tiene que salir.

Parafraseando a Spinoza, nadie sabe lo que puede la locura. No es que te quiera coger; quiero entrar por cada hueco de tu cuerpo. No es, tampoco, que no te quiera coger. Te odio, vos amame. Somos una cosa que será. Somos una cosa que nunca es, pero que debiera ser. Somos una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser. Huí del sublime externo, si no querés morir aplastada por el viento. Miro tus manos, solo tus manos, y son transparentes como focos de luz, veo los filamentos por donde corre la sangre intacta, miro tu aureola. Tengo tanta necesidad de ternura, acariciame la nuca, dejame besarte el vientre. Te amo, vos odiame. Me das la certeza de que el univerzo es infinito, de que eso existe y de que existe lo que escapa a mi percepción, lo impecable y completamente limpio, lo perfecto. No cerca mío ni a mi alcance, pero sí cerca tuyo. Y también el miedo de todo, el miedo de todo me detiene, el miedo a los papeles en mi habitación, a escribir otro poema, a decir alguna palabra elegida al azar entre varias, me detiene. Ayer miré televisión, hoy fue adelante del espejo, mañana quién sabe. Y es en esos momentos cuando dejo de ser un hombre para ser otro número en tu agenda, una equis en la ecuación, un adjetivo elegido al azar. Te quiero, vos amame. Te quiero como un nene quiere a un juguete atrás de una vidriera, te señalo con el dedo y digo "quero, quero", pero la indignación es igual de fuerte. Yo sé que te hago sufrir, pero yo sufro más, creeme. Mejor que estés, a veces. Otras es mejor que no estés. No te conviene estar. No me toques el timbre con tus celos y reclamos porque estoy. Decís que por J. no sentiste nada cuando lo llamaste para preguntarle por el exámen que no dio, ahora no tenés excusas. Y yo, bueno, nunca supe cómo hacerme querer, pero creo que, dentro de todo, estoy bastante bien, por ahora. ¿Qué somos?, me preguntaste una semana o un año después. ¿Hormigas, abejas, cifras equivocadas en la gran sopa podrida del azar? Somos seres humanos, darling, casi pájaros, héroes públicos y secretos. Y vas a ver que eyaculás cuando te pase aquel frío por entre tus dos piernas, los ensueños del sexo, los misterios del semen, y será tu lápida mi primer lecho. Y yo con mi jauría atroz de recuerdos y vos con la tuya, y yo con mi experiencia límite, la de aquel que ha cruzado ya el límite, de aquel que no notó haber destrozado el límite, el acróbata que destrozó la red. Y así, hasta llegar a la muerte de verdad, como perfecta experiencia límite, apretar un botón más en la vida, pero esta vez con un caño rozando la campanilla de la garganta. Y, siendo Jesucristo, o tal vez sólo un loco, resucitar y ser un resucitado, y volver de la nada sin nada de abrigo. Te amo, vos quereme. ¿Viste? Otra vez voy y vengo. Es la puta histeria que me parió. Olvidate de mi cumpleaños. Llamame en navidad, Leticia.

La Nación
VIERNES 13 de febrero de 2004
Noticias | Espectáculos

Accidente mortal en un parque de Disney
Murió quien hacía de Pluto

ORLANDO, Estados Unidos (ANSA).- La muerte accidental de un empleado vestido con el disfraz del perro Pluto, que fue arrollado poco antes de un desfile temático, marcó hoy una tragedia en el parque de entretenimientos Walt Disney World, ubicado en esta ciudad del estado de Florida.
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El mortal accidente sufrido por el empleado Javier Cruz pasó inadvertido para miles de asistentes al parque de diversiones, que no registraron el momento en que una de las carrozas del tradicional desfile de personajes de Disney lo atropelló.
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Cruz trabajaba para Disney desde 1995 y debía representar al perro Pluto, uno de los más populares personajes de los dibujos animados de Disney, en el desfile para los turistas con que se cierra cada jornada.
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Se trata de la segunda muerte en un accidente laboral ocurrida allí en poco tiempo, ya que en 1999 el parque fue severamente multado por "graves violaciones a los códigos de seguridad" cuando otro empleado resultó muerto en la zona de Skyway Ride.

Las mujeres pueden fingir un orgasmo, pero no pueden fingir esa mirada brillosa con los ojos abiertos que te dirigen cuando estás haciendo las cosas bien. Y yo quiero hacer algo bien. Quiero ver esa mirada.

Estoy contento.

Encuesta Clarin:

Suciedad de los perros: ¿se arregla el problema con sanciones más estrictas?
2344 votantes
Sí (1708 votos)
72.9%

No (636 votos)
27.1%

(sobre la fotografía)
Se trata de escupir a través del lente con que se mira, de arrojar a través del lente cada foto que alguna vez hayamos visto, cada mordisco, cada situación en que hayamos sentido olores parecidos al de la manzana o la ginebra y de arrojar al lente mismo y mirarlo, mirarlo cada vez de más lejos. La fotografía es mentirosa, pensaba: no se trata de atrapar las imágenes como las vemos, sino como las queremos ver. Tan mentirosa como todo, supongo.

Una imágen de una película dice más que todo el psicoanálisis del mundo.



Ella me da la certeza de un universo infinito, de que el cielo escapa a mi percepción. Y de que existe lo impecable y completamente limpio, lo perfecto, no cerca mío ni a mi alcance, pero sí cerca suyo.



Seguíamos las huellas púrpuras
de un espacio
en un lugar
en un paisaje
(interior)
Y decidimos, yo soy el gran, no
Yo soy La Gran
Me llamo Dalia,
Y cuando Mis Ropas Arden
Mi Piel las Mira desde Afuera



“Era un dolor perfecto: / hablando de ella / hablaban de sí mismos.”
Mirta Rosenberg



Nunca podría:
- Atajar al ruiseñor que cae
- Respirar a ciegas
- Ver a través de los párpados
- Humedecer dos mejillas
Con la punta de una lengua
- Rodar
- Hablar de la mujer:
Tapando sus tetas mojadas con la alfombra:

- Salí de mi casa, hija de puta.
- Pero Manu, yo no quise...
- Salí ya.
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¿Así hay que pedirte las cosas?gf
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dhhgghfggfdhdhf
te AMO fdgfhdhf
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Cenábamos y yo me preocupaba por mi mano, quiero decir, por mi mano, que no parezca demasiado alterada ni demasiado quieta. Me preocupaba intentando que los movimientos de mi mano, de mis brazos, no sean bruscos ni violentos, buscando una mecánica lenta y silenciosa, elegante, digamos. Es difícil, realmente difícil, que mi cara no ejecute emociones que no busco expresar; y lo realmente jodido es la mirada, que generalmente larga cualquier cosa, cosas que no busco. Las mujeres son como ardillitas, hay que cuidarse de no hacer movimientos demasiado bruscos, porque se espantan. Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a encontrar. Las mujeres son putas asesinas, son monos ateridos de frío que contemplan el horizonte desde un árbol enfermo, son princesas que te buscan en la oscuridad, llorando las palabras que nunca podrán decir. En el equívoco vivimos y planeamos nuestros ciclos de vida.fdsg
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toy del orto
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No es que te quiera cojer, es que quiero entrar por cada hueco de tu cuerpo,dfdgdfgfbghdxh
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Capitán, padre mío,
capitán de navío, donde están
las ciudades azules
y los pueblos sombríos
y las lindas mujeres
que morían de hastío
esperando tu vuelta
capitán
Padre mío,
dónde están
los ocasos violentos,
las velas que cantaban en manos de los vientos
y el negro de Manila que te iba matar
Las leyendas de Cuba, las leyendas del mar,
capitán, padre mío, dónde están, dónde están
ahora eres un barco
encallado en los pueblos;
te aburres como todas las
naves de los puertos;
quisiera ver tu vela enganchada en el viento ... navegar, navegar;
veinte marineros como veinte recuerdos
que incendian con sus pipas los horizontes negros ...






Pecado mío, fuego de mis entrañas.



AYUDA :)






VICENTE LOPEZ Departamento de 1 ambiente en alquiler. Sobre Av. del Libertador al 600. Valor $ 200.- Servicios Centrales Buen Estado Valor $ 200.- Contrato 2 años Garantía Propietaria Julian Papa Ramallo Propiedades 4702-5453
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NADA en San Telmo.




todos temen que el gigante vuelva a entrar en acción


- Nina
- ¿Eso dice en tu documento?
- No, en mi documento dice Gianina.
- Qué feos esos nombres, con la Ge como She -Dije, acentuando la salida desagradable e incómoda de aire por entre mi dentadura inferior y mi paladar-.
- Sí, por eso me llamo Nina.
- 'Nina' tampoco es lindo.
- No, pero combina con mis ojos.
- Tampoco son lindos -Esperando su insulto-.
- No, por eso.

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gf

Ella desfiguraba cada tanto su mueca y me miraba algo lastimosa, con su mirada algo triste, pero creo que no me miraba a mí sino a la silueta de lo que había atrás mío. Disculpame, Manu, me dijo, no puedo

fghf

la luna algunas noches
es chesire ausenteç




me miro en el espejo con la pluma entre las manos
y veo todo borroso y es feo

bfv

es bastante horrible no poder decir a tal hora vuelvo a tal lugar

cuando no hay tal lugar

ni tal hora

yo de perra nada

sacándome un guante le grité

aaaaaaaasrdwearñbjkjbjfjgddñ



no dejes, niña, que un hombre te saque el amor que te tienes por tí misma.




En esos buenos tiempos leía a Shakespeare o a Dickens, y después de la cena hacía que me tocase el violín Kubelik o que me cantase Caruso.


amame, yo te odio

A los sin nombre dar el nombre, para muchos ser un único uso verdadero de la fama y el nombre, llevar el nombre de los que no nombramos.

Ahora amo a la actriz
cuyos pelos y pollera toman el mismo rumbo que el viento.



esto no es un juego, loco, estamos atrapados

Ahora se pone el vestido
con una fe que no puedo imaginar
y un susurro de seda la recorre hasta los pies.


Al amanecer, los niños montaron sus triciclos y nunca regresaron. El cazador respondió: yo solo poseo el arte de matar, no el poder de vivir. Bandera negra, al abordaje. Dos tibias y una calavera (J.S.). El alarido salvaje, las burbujas. Los últimos pasos en la tabla antes de caer al mar. En triciclo. El abrazo de las profundidades. Aquellos cuerpos colgados del agua. Aquellos cuerpos. Goya. Los cuerpos retorcidos. Las golondrinas. La marihuana.

me preguntaste por nosotros

como grietas

en una esquina de una plaza

solamente me atacaban las sombras, pero las confundía con los cuerpos de los que caen.



tyk


Mientras me cortaba las uñas descubrí en un ángulo de la habitación, los monos azules. Me sonreían, me hacían guiños, y de a poquito me mataban.


no me toques el timbre con tus celos y reclamos porque estoy. odiame, yo te amo.

La

comunión de sus ojos más expresivos que la mentira y

la belleza demente de una sonrisa que no se ve

en sus labios

ni en la parte externa de su rostro (aún hoy) no podrán ser detenidos

por lo que no los detuvo. Quién sabe.

Todos los días

quiero ver a lo que queda de ese rostro de nena

volteándose hacia la pared que soy.





ayuda :(



yo de noche abro tus ojos



Osar, temer, amar y aborrecerse,
alegre con la gloria atormentarse;
de olvidar los trabajos olvidarse;
entre llamas arder, sin encenderse;

con soledad entre las gentes verse,
y de la soledad acompañarse;
morir continuamente; no acabarse; NO GRITE SI NO QUIERE MORIR
perderse, por hallar con qué perderse;

ser Fúcar de esperanza sin ventura,
gastar todo el caudal en sufrimientos,
con cera conquistar la piedra dura,

son efectos del Amor en mis lamentos; LOS VIEJOS VALSES DE CAEN DANDO LÁSTIMA EN LOS RINCONES
nadie le llame Dios, que es gran locura,
que más son de verdugo sus tormentos.

f

Hablé con un grupo de presos. Cuánta rutina.

gsfgfgggggssfgj





odioodioodioodioodioodioodioodioodioodioodioodioodioaquevedo



maldita desocupación





quisite ser rosa china, che mugre, mariquita hermosa
Pero naciste varón.

¿Qué somos?, me preguntaste una semana o un año
después.
¿hormigas, abejas, cifras equivocadas
en la gran sopa podrida del azar?
Somos seres humanos, hijo mío, casi pájaros,
héroes públicos y secretos.



Lo que es innegable de la obra de Pauls es que todos sus textos flotan en un clima reflexivo y minucioso sobre los hechos más cotidianos (en Wasabi, su novela anterior, el protagonista lucha contra un lunar tanto como contra la indolencia del amor). Esa atmósfera de extrañeza obsesionada es finalmente tan atractiva y pregnante como las propias reflexiones del autor sobre la literatura.




REDUPLICACIÓN



Repetición más o menos exacta de una palabra o de algunas unidades de ésta en una frase o verso. Caracteriza muchos comienzos de romances:



Río verde, río verde...

Fonte frida, fonte frida...



A los dos días fue detenido, y llevado a disposición del juez. Se trataba de un traficante de marihuana.
Hace falta morir para amar a la Shekina.

No es que no te quiera cojer.



Pedacito de sol, dulce Dalia mía, te juro que no sé cómo sería cojerte, y mirá que lo pienso y lo pienso todos los días. Claro que te quiero cojer, pero lo que me despertás es otra clase de ganas. Es algo más relacionado a la ternura. Muchas veces se me paró con vos, y eran situaciones raras, muy raras (después preguntame cuales), no tenían nada que ver con lo sensual, con lo sexual. Fue mi amada fue a la noche caminando. Fue mi amada fue la muerte del color.


NUNCA, NUNCA, NUNCA, NUNCA, NUNCA,
FIN


dancing around your neck



MTV (me tiré por vos)


El hombre amarillo llegó a la ciudad una mañana de mayo. Al principio pasó inadvertido. Los habitantes de Hamelin se sintieron descubiertos.


el miedo a todo me detiene

hoy fue adelante del espejo

ayer miré televisión

y mañana

quién sabe





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Darling, solamente estoy esperando la hora. Yo siempre espero. A veces ni yo me soporto. Pero siempre espero. O por ahi espere atacar al tigre mirando su simetría, sus rasgos, con la esperanza de que el tigre me ataque antes. No sé. Pero no te vayas, esperame o atacame (siempre digo sí), no te vayas.


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El elefante se elevó en el aire
ante el asombro
de todos los presentes



we'll always have Buenos Aires



6rt0¡'''--------by

Esponjónate la espalda, niña. El amor es otra cosa, tú sabes, el amor es otra cosa, y será mejor que lo mates ahora y que no lo dejes crecer como una enfermedad de la piel, asi que esponjónate la espalda, haz espuma, mucha espuma, que la espuma en tu espalda sea como blanquísimas alas de un ángel.
El cabello de todos los hombres de nuestros primeros amores es igual, duele, pero es igual, si tú supieras, niña.


El seno es igual al opuesto sobre la hipotenusa, el coseno es igual al adyacente sobre la hipotenusa, la tangente es igual a opuesto sobre el adyacente, la secante es la relación inversa del seno, la cosecante es la relación inversa del coseno, la cotangente de la tangente ('qué cosa de la tangente?'), variación exponencial o logarítmica, sistemas y dios es tan grande que el humano no podría percibirlo, ¿si dios existe cómo es tan difícil encontrar el extremo de un papel higiénico nuevo y lo tengo que romper? ¿porqué las cajas de la pizza no entran en el tacho de basura?, "es más complicado de explicar a Dios" (con voz de mongo).

Verf barrabum qué espuma
los bosques acaso no están muertos?
m preguntó a x, x no respondió
peces del color del cero absoluto
o bleu
en un lugar vacío me introduje
vaso de whisky o perlas
todo ciego va a morir en la soledad del anciano
sucio, porque es semen de homicida
el manicomio lleno de muertos vivos
el manicomio lleno de muertos vivos
el manicomio lleno de muertos vivos

¡¡¡Dormir nos hace estúpidos!!!
y acabo de dormir como un tronco
por eso esta carta es mediocre
escribó una vez Franz a Milena
con tinta
con la tinta
que seguramente creía su sangre
su alimento o,
quizás
su sanguijuela; la lombriz solitaria
que lo hizo delgado
que lo hizo insomne.

Supongo que en general
Kafka no se daba cuenta de lo que decía, de cómo
reía, cuando decía
no
reir.





Cha cha cha, cha cha cha, non tu n’existais pas encore
Cha cha cha, cha cha cha, le Brésil n’en était pas là




Filosofía barata y zapatos de goma quizás es todo lo que te di.



éramos dos adolescentes

de 14 o 15 años

y pensábamos vivir

juntos

siempre





no entiendo

qué pasó



eso fue hace años,

muchos años, y hoy EL SEÑOR DE LAS FORMAS

todavía

no entiendo

qué pasó


M
a.t.c.: incendióse
monstruos sin tamaño
M

m,m,m
adre
de los dioses, sagrada noche
mirada que perfora, mirada que destruye
M, m, a, t, c.
Adiós sol


gdfgryv457b6754546548975fecfreggggggggggggg
mujer entre la nieve
geométricos los buitres
avanzan sobre cadáveres
amontonados en la terraza

toda perfección está en el odio

de ojos blancos (si el odio
es amarillo
yo soy amarillo)

dfhhhhhhhhhhhhhhhhhjjjjjjjjjjjjjjjjjhffsgd

gfdegrdfsag tan precisa
colgada del tiempo
sgfu destreza de saeta
colgada delg tiempo como Soledad
d
y toda esa elegancia
gfde la textura de las flores (todas)
y lagfd selegancia de la textura del aliento
g
fdúltimo, el que despide cualquier jóven mientras muere
g
dfy hacerse invisible para siempre
Tegndfgo una novia infinita para siempre
y siempfghre duda de si mis manos son dos manos

o son líneas en mis manos.
jh
gTengo una novia invisible para siempre
mh
jpara siempre, la yuntura hasta el botón
yk el agujero donde el botón calza perfecto
- phfedro ya no viste de negro
gb
hoy es invisible como alguna belleza
fghhoy es un día de carne y hielo
yt
y es distancia perfecta entre las tetas
j duke la madrugada
hj
mgh
nfg fg
fgEstoy perdido junto a una pelirroja

en las afueras de mi jardín

gestoy llorando y no se enteran ni mis lágrimas
n ifg la pelirroja en su delirio, mientras no deja de bailar

jera tan precisa
cholgada del tiempo y su destreza de saeta
colgoa+da del tiempo como la soledad
y toda eps`+ça elegancia

de la textura de las flores (todas)
v
y la elegancia de la textura del aliento
a
sque despide cualquier novia al huir
y gh huir, tan sabiamente de uno
y hacjehrse invisible para siempre.
koi


``+
ç







NO SÉ CÓMO HACERME QUERER



MARILYN TOMÓ DEMASIADAS PASTILLAS ayer

o


UNA DI QUELLE
SFERE DI CRISTALLO IN CUI SI VEDONO I FIOCCHI
DI NEVE CADERE SU UNA CASETTA
I NOBILI PORTANO LA CORAZZA
OVVIAMENTE I BAMBINI NON SI SPOSANO


para que naza el hijo
despojarse de la vida
triunfar muriendo de la muerte, etc
cuando uno mira las estrellas

ninguna cosa importa

ni siquiera

las estrellas



te dije, y me respondiste

vos entonces, siempre

mirás las estrellas



vos sí me importas



no creo



y seguiste sola

mirando

las estrellas

Sacando pecho lo digo, y me hago cargo.
No soy un burguesito como el 90% de los que están leyendo esto.

Entonces Jesús dijo a los apóstoles:
"efe de equis es igual a siete por equis al cuadrado más tres".

Acabo de leer todos mis posts y me di cuenta de que sí me gusta este blog.
Por ahí le empiece a dar más bola, y a tratar de postear cosas buenas, con más dedicación.

(/me piensa tres segundos).

O no.

Si fuera a una isla desierta y tuviera que llevar un solo poema, elijo esta herejía de Cardenal:


ORACION POR MARILYN MONROE

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el
nombre de Marillyn Monroe
aunque ese no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita
violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
(según cuenta el Time)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y radiactividad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda .
Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor)
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos
--El de nuestras propias vidas-- Y era un script absurdo.
Perdónala Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esta Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tanquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.

Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje --insistiendo en maquillarse en cada escena--
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
y apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematrográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gansters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles)
contesta Tú el teléfono

Otro buen epitafio:

"¡No se rían delante de mi tumba, que puedo romper el ataúd y salir disparado por el cielo!"

Un buen epitafio:

"Por mí no se preocupen. Estoy mejor que cuando estaba bien. Descansen en paz."

Cuando era chiquito y me contaron que los militares gobernaron, me pregunté en silencio algo que me vuelvo a preguntar:
¿Porqué los militares a gobernar? ¿Qué tiene que ver? ¿Es más coherente que ellos gobiernen a que lo hagan los médicos, los escritores o los abogados? ¿Qué diríamos si los futbolistas se apoderaran del gobierno?

Suelo odiar a los dichos, me parece que los que usan dichos carecen bastante de opiniones propias.
Pero vamos, este no es genial?

"Hasta acá vamos bien dijo el gato que venía cayendo del 8vo piso al pasar por el 2..."

"El chico que tenemos adentro no crece nunca. Lo que pasa es que le tiene miedo al mundo, y se acurruca, y se esconde."

Fernando Peña.

La izquierda y la derecha unidas / Jamás serán vencidas.

Poema censurado vale por dos.

Soy tan inseguro que cuando escuché que alguien dijo "el forro de las pelotas" pensé que había algo que estoy haciendo mal.

El delfin oscuro le va a tirar los galgos al hombre cojo que canta rockero.

Yo estoy más allá de todo. Hasta de la MTV.

Si Spinetta dice "Los árboles me hablan" es un poeta, un fuera de serie que trascendió los límites de la poesía y un incomprendido.
Si Pity Álvarez dice "Los árboles me hablan" es un referente de la droga barrial, alguien que se pasó, un fuera de serie que trascendió los límites de todo.

Por unos años nos perdimos de chatear con Borges.

Nadie confunda con lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.

Esta primera estrofa del Poema de los dones justifica el resto de la obra poética de Borges.
Acordemos en algo: Lo admiro terriblemente. Me parece fantástico.
Pero no me mueve un pelo. Le falta sangre, le falta arder mucho para ser un poeta. Está a mitad de camino entre pensador y escritor de versos. Como narrador es insuperable, perfecto, pero me aburre. Me da la impresión de ser un paracaídista que siempre lleva repuestos y, por las dudas, pone algo abajo para no matarse si los tres repuestos no funcionan. Huidobro es un paracaídista que baja cantando, lairili larí lairí. A mí me gustan los paracaídistas que bajan en llamas, o mejor aún, los que olvidaron arriba su paracaídas. Como Leopoldo María Panero, que olvido hace tiempo que debía cargar con uno antes de saltar.
Borges es perfecto. Y el arte no tiene que ser perfecto.

Yo tengo multiopiniones sobre todo.
Según mi humor, los argumentos y juicios de valor que haga sobre una obra, situación o whatever pueden variar radicalmente. Eso sí: soy además adolescentemente extremista, y todo me parece una maravilla o una basura. Nada a medias.
Asi que no me discutan sobre Kill Bill, es perder el tiempo.

Le pongo vinagre a la banana.

Roberto Carlos es el Jacques Brel latinoamericano.

Olá, como vai?
Eu vou indo, e você, tudo bem?
Tudo bem, eu vou indo, correndo
Pegar meu lugar no futuro , e você?
Tudo bem, eu vou indo, em busca
De um sono tranquilo, quem sabe?
Quanto tempo... pois é, quanto tempo...
Me perdoe a pressa
É a alma dos nosso negócios
Qual, não tem de quê, eu também só ando a cem
Quando é que você telefona?
Precisamos nos ver por aí
Pra semana,prometo, talvez nos vejamos
Quem sabe?
Quanto tempo, pois é... quanto tempo...
Tanta coisa que eu tinha a dizer
Mas eu sumi na poeira das ruas
Eu também tenho algo a dizer
Mas me foge a lembrança
Por favor, telefone
Eu preciso beber alguma coisa rapidamente
Pra semana... O sinal...
Eu procuro você...
Vai abrir, vai abrir!
Prometo, não esqueço
Por favor, não esqueça
Não esqueça, não esqueça , não esqueça

En Radar salió una nota del pelotudo de Prieto sobre la muerte de Gianuzzi en la que habla de cómo los objetivistas argentinos lo leyeron mal a principios de los 90 durante media página, cuenta una anécdota de un amigo suyo y su película durante un cuarto, explica qué es lo que leyeron mal los objetivos estos, compara a la poesía de Gianuzzi con un tratado de cardiología y al final, en tres renglones, pretende ser emotivo haciendo una referencia nimia a la "pequeña legión de lectores" (¡Otro más!) y a los versos como plegarias.
Prieto siempre se dedicó a decir las mismas boludeces cada vez que abría la boca haciendo referencia a Gianuzzi. Y ahora, con el tipo hecho fiambre, sigue. Le faltó nada más la anécdota de "a Borges le falta sangre", pero los del suplemento se nota que le dieron pocos caracteres.
Y es eso lo que el suplemento cultural más importante del país le dedica al tipo que escribió algunos de los mejores libros de poesía argentina en la segunda mitad del siglo XX.

5 pildoritas, un cuchillo afilado (para no tener que hacer mucha fuerza) y el lado B de Berlin, de Lou Reed.

Si quisera hacer una buena acción, obligaría a todos a escuchar a Gyorgy Ligeti y mataría a los que se nieguen.