La Jaula

Cara, al sur
Seca, al norte

Personas a las que me gustaría conocer:

Boris Vian
Kurt Weill
Jaques Brel
Artaud
Tom Ze
Fernando Peña
Wilde
Liliana Felipe
Camus
Bukowski
Hemingway
Gogol
Leopoldo María Panero
Brahms
Stan Getz
Chet Baker
Apollinaire
Roberto Bolaño
Buñuel
Tzara
Hugo Ball
Huidobro
Parra
Voltaire
Quevedo
Max Ernst
Tarantino
Milla Jovovich
Rita Hayworth
Maddonna
David Gilmour
Audrey Hepburn
Marilyn Monroe
Lucian Freud
Chaplin
Chagall
Eric Satie
Toulouse Lautrec
Billie Holyday
Warhol
Sabina (No pregunten porqué)
Discepolo
Troilo
Fassbinder
Kusturica


Deben quedar tantos afuera...

Nunca cojí con una chica de ojos claros.

La principal función de los blogs es demostrar lo igualitos que somos todos.

Se de un mago que habla con los peces.
Se de un mundo en el espacio
habitado por un dios.
Se que vivir mucho es mucho mejor.
Pero se también que mi vida es tan triste.
Como un tonto me creí lo que dijiste:

"Nuestra vida será blanca y buena, nuestra casa será verdadera
nuestra ciudad será hermosa desde hoy"
Y ahora escucho que la calle grita
"Bienvenidos a la Ruta Perdedora".

Se que nunca seré un buen payaso.
Se que mi figura es triste
y que vivo con dolor.
Se que a veces ni siquiera soy yo
y no sé quien es el tonto en el espejo
y mi alma no me quiere y se va lejos.
Y busco mi nombre en las paredes
y me escapo con todos los trenes
y en las calles me persigo con razón.
Los carteles luminosos gritan
"Bienvenidos a la Ruta Perdedora".


Charly García

Estoy desesperado.

Me robé un auto y recogí­ a un vagabundo en la ruta. Me arrepentí­ enseguida. Olí­a como sorete. Sus harapos ensuciaron la tapicerí­a de un auto ajeno. Pero Dios premió mi acto de caridad y convirtió al vagabundo en una princesa, hermosa, realmente preciosa. Ella y yo pasamos una noche en un telo. Al amanecer, me desperté en brazos del maloliente vagabundo. Y comprendí­ que Dios nos premia con los sueños y nos castiga con la realidad.


(PD: Algo muy parecido me pasó).

Hoy, en navidad, borracho, en la casa de una amiga, vi a una chica de las que me gustan: ojos raros, borracha, con cara de intelectual y remera muy rara. Buen culo y ultra flaca. Me acerqué a hablar con ella mientras me imaginaba hablándole, cenando, yendo al cine, yaciendo, viviendo con ella, muchos años, abrazándonos todas las tardes, caminando por San Telmo, caminando, almorzando y cenando de nuevo. En ese momento dejó de interesarme, cambié mi dirección y fui directo a la heladera, a buscar otra cerveza.

Lista de temas para el último cd que me hice:

Rosa de Yroshima - Ney Matogrosso
The piano has been drinking - Tom Waits
Milord - Edith Piaff
Madeleine - Jaques Brel
What keeps mankind alive - Tom Waits
Gymnopedies - Eric Satie
Elotitos Tiernos - Liliana Felipe
Continuaré Fumando - Liliana Felipe
Sufre como yo - Albert Pla
Pata Pata - Miriam Makeba
Tango - Charly García
Fly me to the moon - Sarah Vaughan
Requiem for a dream - Gyorgy Ligeti (Aclaración: Nada que ver con la película homónima)
Speak Low - Marisa Monte
Rien de Rien' - Edith Piaff
Dreigroschenoper - Lale Andersen
Je ne t'aime pas - Kurt Weill
El Desierto - Lhasa



Tengo el mejor gusto del mundo, claro que sí.

The piano has been drinking.

Not me.

Luisana Lopilato:
"Salí pechugona como mi mamá y mi abuela"

Tapa de la revista Gente.


(Ahora: ¿Alguien se imagina al momento en que dos tipos, editores o lo que sea, eligieron esa frase para letras rojas y grandes en la tapa de su revista durante una semana? ¿En qué estaban pensando?)

(Come chocolates, niña;
¡come chocolates!
Mira que en el mundo
no hay más metafísica
que los chocolates!
Mira que todas las religiones
no enseñan más que la confitería.

¡Come, niña sucia, come!
¡Ojalá yo pudiera comer chocolates con la misma verdad con que los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel de plata, que es de hojas de estaño
lo tiro todo al suelo, como he tirado la vida).


(se agradece todo, hasta lo fingido)

Fernando De la Rua

"Me dijeron mal el nombre de su esposa cuando yo lo pregunté".


Odiseus Elytis
(Los pequeños epsilon)

" Las amarguras que el tiempo arroja dentro de mí las sustrae de mis poemas. Me he llenado de arrugas, para permanecer terso ahí donde nadie me recordará. Una rosa que se vuelve poesía te puede destrozar mucho más que un puñetazo que no se vuelve poesía. Millares de palabras se marchitan en los libros rojos, cuando una simple muchacha dispara. Al parecer, incluso para derrocar gobiernos -qué triunfo- se necesita la buena calidad. En la tristeza de la interminable mediocridad que nos ahoga por todos lados, me consuela que en algún lugar, en alguna habitación pequeña, algunos obstinados luchan por eliminar el desgaste. Con pleno conocimiento de que un día este planeta se congelará o se incendiará junto con sus logros. Ellos, otro tipo de héroes, son los que harán quedar bien a la alguna vez humanidad. Extraño: en nombre del humanismo, desde siempre los pueblos han dado dos pasos adelante y los poetas dos pasos atrás. No nos engañemos. No te haces vegetariano comiendo cordero pintado de verde. Que reduzcas un poema a su sentido esencial no tiene ningún sentido. Una cámara fotográfica oculta en la mala poesía nos condena a volver a ver aquello que hemos visto muchas veces -y a no ver aquello que nunca hemos visto.
(...)
Seguramente la capacidad de observación es un gran defecto para el poeta que, al final, acaba tomando las nubes por nubes. Muchas mentiras esperan en fila para ocupar el lugar de la verdad. Al menos mintamos correctamente. Muchos en la poesía, porque resulta que son feos, proclaman que Dios hizo feo al mundo. Algunos incluso llegan más lejos: porque alguna vez estuvieron en peligro de ahogarse, insisten en que el mar no es azul. No percibes la magia con la interpretación de la magia, mucho menos con la descripción de la interpretación de la magia. O cantas, o callas. No dices: esto que hago es canto. Eso faltaba. Si los pájaros pensaran nos arrojarían piedras -perdón, quise decir excrementos. En nuestros tiempos se admira más al diamante que se vuelve carbón que al carbón que se vuelve diamante. La sensación del fracaso continúa siendo el buen conductor de las emociones en una mayoría a la que, queriéndolo o no, este complejo la domina toda su vida. Joven, recuerda: no te haces esclavo cuando te somete sólo quien tiene el poder -sino también quien lucha en su contra. Olor de los Textos: a madera húmeda en el fuego, o a hojas podridas, o a habitación vacía. Y más: a piedra ardiente en el sol, a establo, a cabello sin lavar de una mujer hermosa. ¡Pobre Guerlain! Cuidado con la emoción. Si es hechicera, no deja de ser embustera.
(...)
De la misma manera en que a veces una palabra (no necesariamente bonita o rara) se vuelve el pretexto para crear todo un verso, de tal modo que esa palabra pueda encontrar su lugar preciso y resplandezca, ese verso, a su vez, por la misma razón, se vuelve a veces pretexto para crear todo un poema, cuyo contenido, si nació de dos o tres sílabas humildes, como sentido está tan alejado de ellas como un hombre completo del placer de un instante, que se volvió la razón de que existiera. Toda gran música, en el fondo, es un menosprecio de la muerte. Lo Uno y lo Absoluto que concibe nuestra mente es lo mucho y lo relativo de los demás, llevados a la claridad de la unidad. La distancia de la "nada'' a lo "mínimo'' es mucho más grande que la de lo "mínimo'' a lo "mucho''. Grecia es el país dorado de la Poquedad que inutiliza el valor del número; pero también el país negro de lo Desigual, donde ningún destino se corta a la medida dada del inicio. En la vida, que aciertes a algunas codornices significa: las mataste. En el arte: las resucitaste. El arte, aun cuando se dirige hacia la muerte, la sube; no cae dentro de ella. Y es por eso que cuanto más se agota la vida, tanto más la obra flota con la cabeza de fuera. Sólo que, a veces, algunos no perciben el espejo y se rompen la cara. Si hay algo que teme el artista consciente es que sabe que los cadáveres de las malas obras son peores que los del hombre. Es cómico, pero las palabras que te ayudan a vivir al otro le ayudan a matarte. "

Hoy empezó el verano. Lo noté cuando me di cuenta de que estaba yendo a comprar el diario con sandalias, un pantalón corto color cremita y una remera fina, blanca y de ridiculísimas mangas cortas. ¿Qué viene? ¿Sacarme el esmalte porque pesa?

Quiero ver, quiero entrar.

Saturday at midnight. One Half of Buenos Aires is making love to the other half, and me in front a pc with anything to do.

Como dijo Gianuzzi que dijo Kafka, "Todo parece estar ordenado afuera mío".

No entiendo cómo Tarantino es capaz de poner a sus películas a la altura de las bandas sonoras que elige. Es un genio.

El Haiku occidental.
Todos saben lo que son, sí. Pero el haiku tiene en cuenta al dicho Zen "Cuanto más hablamos y razonamos, más nos alejamos de la verdad". Y como me gusta hacerle la contra a todo, igual voy a escribir sobre los haikus:
Originalmente, son poemas de tres versos de 5-7-5 sílabas, pero la mayoría de los autores en occidente creen que es imposible sostener las mismas reglas métricas cuando se usa una técnica ajena a nuestro idioma. Entonces se limitan a conservar el espíritu del haiku desde otro punto de vista que nada que ver tiene con la forma. Este "espíritu" del haiku exige forzar al máximo la capacidad subjetiva de las palabras en su máxima brevedad, explotando tanto significados como significantes, sin sitio para la reflexión abstractiva o la retórica. Los referentes del haiku suelen ser visiones del autor que actúa como una cámara, objetivisando y limitándose a relatar sin hacer uso de su yo; claro que todas estas reglas son otras en la corriente de haiku desarrollada en occidente, a cargo de, entre otros, Borges, Octavio Paz, Benedetti (bdajj) o Panero. Quiero decir: ellos sí hacen uso del yo.
Ejemplos:


Mujeres, venid a mí
tengo entre mis piernas
al hijo que no nacerá jamás.


Un lago ha nacido:
en mi cráneo
flotan los peces.


Llorás entre mis muslos
el cadáver.


Estoy de rodillas ante la roca.
Quién fui, lo sabe la roca.
Que no seré nadie al fin, la roca lo dice
y el valle lo difunde.


Mejor el barco pirata
que la nave
de los locos.
Más atroz que eso
la luna en mis ojos.
Sé más que un hombre.

Te mataré mañana cuando la luna salga.

Hace unas semanas estaba perdido en Buenos Aires, harto de dormir en la calle, asi que me metí en un cyber para ver si de casualidad pegaba un colchón. En el MSN tenía conectada solamente una mina con la que había cojido una vez, no daba para pedirle ir a su casa, pero le comenté mi situación. Me mandó el contacto de un amigo suyo.
El amigo suyo era un judío que quería sumar puntos en la tabla de posiciones de los judíos haciendo buenas acciones, algo asi como Mitzvah se llama, asi que suponiendo que estaría ayudando a un pobre chico de la calle a no pasar frío y hambre durante una noche, me invitó. Fui hasta avellaneda y me encontré en una esquina con él.
Cuando lo vi me costó mucho no reirme. Un gordo gigante, de un metro noventa y trescientos kilos, de pantalón corto, ojitos verdes de nenito inocente y gorrito de esos que usan los judíos que son como una telita. Me dijo "hola" con una voz muy rara (todas las voces me parecen raras) y me invitó a comer una pizza, mientras me interrogaba sobre mi vida.
Fui a su depto, un lugar gigante y con olor feo, y después me acompañó en la habitación donde íbamos a dormir. Tenía cuatro computadoras con monitores gigantes y cpu's pelados y demás cosas que me hicieron pensar "sabe mucho de computación, debe ser uno de esos gordos que hacen virus que rompen computadoras". Empezamos a mirar una película, acostados en la misma cama, y me quedé dormido.
En la mitad de la noche me pareció que alguien me tocaba la pija. Pensé que era un sueño, me di vuelta y seguí durmiendo.
Y de nuevo, y para asegurarme de que no era un sueño esperé, hasta que me levanté diciendo "AJÁ!". Él respondió diciendo "no pasa nada, seguí durmiendo". Pensé en seguir durmiendo, pero me acordé de todos los chistes de idishes mammes o como se escriba, de que los judíos son culposos o algo así. Entonces le dije "sí pasa algo, me estás violando". "No, no".
Y empecé a preguntar cosas como "Tu papá es muy ortodoxo con el tema de la religión...?", "Hay muchos judíos putos?" ("¡No soy puto!"), "algo te pasa con los hombres... en serio no sos gay? No es nada malo...". Después saqué más a flote el tema de su religión, y empezó a decir "no, es que... no, no puede ser, no puede", y caminaba de una punta a otra de la habitación con lágrimas cayéndole, se fue al baño y yo, buen hijo de puta, puse la oreja al lado de la puerta. El gordo judío, que además era negro (morocho) y ahora, también, puto, estaba llorando como una nena, a los gritos. Me lo imaginé sentado arriba del inodoro con las manos en la cara y me empecé a reirme a carcajadas. Supongo que escuchó. Me tiré en la cama y seguí durmiendo.
Yo siempre le gusté mucho, muchísimo, a los gays, pero a un heterosexual ultra religioso llevarlo a la otra vereda nunca me había pasado. Es un elogio bastante grande a mi virilidad y delicadeza.
Al otro día me desperté y él estaba en el living (no sé si durmió, o si durmió al lado mío, o qué). Le pregunté qué bondi tomar que vaya para el lado del centro y por suerte había uno en la puerta del edificio.

Recién me llegó un mail del gordo ofreciéndome $50 por chupármela. Supongo que se está des-reprimiendo, lo cual es muy bueno. Lo voy a felicitar.
Yo casi me había olvidado de él y de la historia. Veré como hago que continúe sin tener que someterme a sus garras. La puedo pasar muy bien.

Una de Olivari:

Me detuvo el espejo,
-el helado espejo de tu cámara pobre-
haciendo muecas para fingirme alegre.

Estoy siempre triste, pero, amigo,
yo te niego
el derecho a entrar en mi tristeza.

Sufro como una bestia y esta tarde y siempre,
y vengo de mis raros paseos de extramuros
con el alma achatada como las casas;
tienen
mis ojos un pavor antiguo.

Un miedo cerval a mostrarme triste,
porque la tristeza, la vera tristeza, está degenerada,
existen poetas que son tristes por el oficio,
y hay otros que lo son porque no son nada.

Yo tengo una tristeza sin vuelta de hoja,
una tristeza fundamental,
que ensucia las paredes de lo que se llama sentimiento
y se ensaya en el amor.

Mi tristeza es una muchacha con delantal,
en la tristeza definitiva del corredor
de una casa de departamentos.

After Kill Bill

- Cat-fights protagonizadas por Uma Thurman sudada y en un traje ajustado.
- Las manos de Uma Thurman (ver en Batman Forever cuando Poison Ivi se saca un guante) agarrando un palo... digo, una espada.
- Un anime de la puta madre.
- Mucha sangre.
- Una franco-japonesa.
- Una japonesa de 17 años vestida de colegiala a la que le salen lágrimas de sangre cuando se muere.
- Una escena de la hostia en blanco y negro.
- Minas.
- Un "El que encuentra más escenas de películas ajenas gana".
- Puedo ir al baño sin poner stop.
- Uma Thurman mordiéndole la lengua y reventándole la cabeza a un gordo desagradable.
- Japonesitos bailando de un modo graciosísimo.
- "Bang Bang" por Nancy Sinatra, "Don't make me be misunderstood" de Santa Esmeralda y un tema de Zamfir.


Y a mucha gente no le gustó. Pobres.

After Kill Bill

No mataré ya más hombres, porque los hombres sólo
son números o letras de mi agenda.
Aquella sangre era para jugar, tan solo.
Y vi, digo, mi cerebro en el suelo
licuándose, como un excremento
para las moscas.

Vicentico, a Clarín: "Lo que a muchos les parece cursi para mí­ es fino"

Y lo dice orgulloso, el hijo de puta.

Encontré en un texto perdido un poema de un tal Raimundo Echeverría. Todo lo que pude averiguar es que fue un poeta chileno, y no encontré nada más suyo. Pero este poema es uno de los más perfectos que leí.


Capitán, padre mío,
capitán de navío, donde están
las ciudades azules
y los pueblos sombríos
y las lindas mujeres
que morían de hastío
esperando tu vuelta
capitán
Padre mío,
dónde están
los ocasos violentos,
las velas que cantaban en manos de los vientos
y el negro de Manila que te iba matar
Las leyendas de Cuba, las leyendas del mar,
capitán, padre mío, dónde están, dónde están
ahora eres un barco
encallado en los pueblos;
te aburres como todas las
naves de los puertos;
quisiera ver tu vela enganchada en el viento... navegar, navegar;
veinte marineros como veinte recuerdos
que incendian con sus pipas los horizontes negros...

No es que te quiera cojer, es que quiero entrar por cada hueco de tu cuerpo.

Yo no sería quien soy si no estuviera acá. Y por ahí si no estuviera acá todo sería mejor. Amame. Yo te odio. Mejor que estés... a veces. Otras es mejor que no estés. No me toques el timbre con tus celos y reclamos porque estoy. Yo sé que te hago sufrir. Pero yo sufro más, creeme. No estés... te conviene. No sé porqué te dejé. Yo te quiero. Te quiero como un nene quiere a un juguete en la vidriera. "Quero, quero". Vos amame. Ya sé que voy y vengo, es la puta histeria que me parió. Ya me saqué la sangre, estoy vacío. Odiame, yo te amo. Olvidate de mi cumpleaños. Llamame en navidad, petiso.
Che mugre, mariquita hermosa, quisiste ser rosa china, pero naciste varón.

Escena: La novia y el novio vivían juntos. La novia deja al novio porque es un boludo. Mientras hace las valijas para irse, el novio mira televisión:


No tengo agua caliente en el calefón
no tengo que escribir canciones de amor.
No ves que espero resucitar
mientras miro esos ojos de video-tape

Ya llega aquel examen del bien y del mal
ya llegan las noticias cruzando el mar.
No ves que el mundo gira al revés
mientras miras estos ojos de video-tape

Este mundo extrañará por siempre
la película que vio una vez.
Y este mundo te dirá que siempre
es mejor mirar a la pared.

Ya tienes las postales del Paraguay
ya tienes la valija sobre el diván
te vas, el mundo gira al revés
mientras miras esos ojos de video-tape.

Anoche llamé por teléfono a una amiga a la que quiero muchísimo. Se había peleado con su novio porque el novio en cuestión se enteró de que mi relación con ella es bastante más que de "amigos". O sea, ella le metía los cuernos conmigo. Después de consolarla un rato largo se dio este diálogo:

Ella- Te voy a decir algo que puede sonarte interesado...
Yo- Sabés que me gusta lo interesado.
Ella- Sí. ¿Querés ser mi novio?
Yo- Está bien.
Ella- ¿En serio?
Yo- Sí, me da medio igual, está bien, seamos novios.

Y seguimos hablando normalmente media hora más, del mismo modo que hablábamos antes de esas seis líneas. Ahora no sé si estamos de novios o no, es muy raro. No me quedó muy claro.

Villancico navideño infantil

Érase una vez una niña en Praga
con un escarabajo sobre su espalda
con su espalda breve ella lo mató
escarabajo te maté yo.
Y sobre el cadaver bailaba
la niña en Praga.

El sindicato alemán de vendedores de tiendas exigió a los dueños de los grandes almacenes de Berlín que les dieran quince minutos extra de descanso en épocas navideñas a los vendedores para así compensar y reponerse de la "crueldad mental" (sic) que significa trabajar ocho horas diarias escuchando ininterrupidamente aparatitos, tarjetitas, modernos árboles de navidad y demás desgracias de época que cargan con esos villancicos navideños horribles, todos en si bemol, todos taladradores de sienes.

Yo lo vengo diciendo desde hace años. Yo lo dije primero que ustedes.

No creo que todo sea arte, pero sí que todo pueda serlo. Ergo, que cualquiera pueda ser un artista:


"¿Vió, don Jaime, que se está muriendo gente que no se había muerto nunca?"
(Del capataz del campo de mi abuelo, a mi abuelo, refiriéndose a que la gente se muere cada vez más jóven).

Esta cita tiene lugar en el pasado.
(Frase que utiliza el programa Outlook de Microsoft para señalar al usuario que la fecha de una cita agendada ya venció.)

Hacer el callejón.
Abanicar bien el juego.
Pelota al claro con circulación al pie.
No hubo equilibrio en los ventiladores.
El túnel concluyó con una perfecta pared.
(De la crítica de un partido de fútbol.)

–Mamá... ¿Te acordás que ayer, hoy era mañana?
(Comentario de Juan Montenegro, de 4 años a su madre Ximena.)

En los nidos del año pasado no veo pájaros este año.
(Comentario que hizo un campesino de Tandil al periodista Esteban Peicovich.)

Mezclar el canturreo de un nido de colibríes, el silencio de los champiñones, el sonido de las pequeñas águilas salvajes creciendo, el rugido del océano en una concha marina, el zumbido de una chaqueta amarilla, un dado para la oportunidad, el jugo de una cereza para trazar notas, un trébol de cuatro hojas para tener suerte y una bola de cristal para ver lo que te dicen las notas.
(Texto escrito por el fotógrafo Duane Michals –Pensilvania, EE.UU., 1932– al pie de su “Retrato de una naturaleza muerta” y que su autor considera su receta “para contar de forma literaria o fotográfica cuentos y canciones de hadas”.)


Hay lugar.
(Texto habitual en los carteles de las playas de estacionamiento.)

Arte y esmero.
(Texto que le bastó a un peluquero barrial para anunciar sus calidades de artista capilar.)

No, así no.
Ignoren los últimos posts.

¿Así se hace un link?


(tenía razón ese que me dijo onanista)

Ya sé que esto es un desastre.
Pero prefiero decirle "estética muy particular".

Nada, estoy experimentando.

CANCION DE AMOR
PARA LOS NAZIS EN BAVIERA


Marlene Dietrich
cantaba en Londres una canción entre la guerra:
Oh no no no es cierto que me quieras
Oh no no no es cierto que me quieras
Sólo quieres a tu padre, Nelson, que murió en Trafalgar
y ese amor es sospechoso, Nelson
porque tu papá
era nazi!
Era el apogeo de la aliadofilia
debajo de las mesas aplastábamos soldados alemanes
pero yo estaba sentada junto a ti, Nelson
que eras un agente nazi
Y me dabas puntapiés
Oh no no no es cierto que me quieras
Ay ay ay me dabas puntapiés
Ceremoniosamente me pedías perdón
posabas una estola de visón sobre mis hombros
y nos íbamos a hacer
el amor a mi buhardilla
pero tú descubrías a Ana Frank en los huecos
y la cremabas, Nelson, oh
Oh no no no es cierto que me quieras
Ay ay ay me dabas puntapiés
Heil heil heil eres un agente nazi
Más acá o más allá de esta historieta
estaba tu pistola de soldado de Rommel
ardiendo como arena en el desierto
un camello extenuado que llegaba al oasis
de mi orto u ocaso o crepúsculo que me languidecía
y yo sentía el movimiento de tu svástica en mis tripas
oh oh oh

Acabo de mirar Kill Bill.
Uma Thurman los mataba a todos.

Odio a los gordos, paralíticos y ciegos con toda mi alma.
(por suerte no hay coments)

Siempre espero que pase lo peor.
Y pasa algo peor todavía.

¿Alguien me puede decir cómo carajo Rojas ganó el premio Cervantes, existiendo, estando vivo, también en Chile, el GRAN Nicanor Parra?

Es indignante.

Amor
Vocación
Rumba
Hamlet
Rhodesia

(Nombres de galletitas argentinas.)

Orquídea.

(Del griego orkhis, testículo. La forma de la raíz de esta planta, con dos bulbos
ovalados y simétricos, sugirió esta designación. Del mismo origen es orquitis, vocablo que
para un poeta debería significar “inflamación de las orquídeas”.)

Hoy fui a rendir un exámen de esos 12 que tengo que rendir entre esta semana y la próxima para terminar la secundaria (doy libre) y me crucé a una profesora que tuve en 7mo grado. Me dijo "vos escribías cuentos excelentes, parecían de un escritor profesional, ¿seguís escribiendo?".

a) Se acordaba de mi nombre (tiene unos 60 alumnos todos los años desde hace muchísimo) después de cinco años sin vernos.
b) Yo el año que viene empiezo Letras. No escribo más cuentos, ahora me dedico a los poemas.
c) Cuando le dije "me tengo que ir" no me miró con cara de culo.


Esa gente me alegra el día.

Busco roomate para el año que viene. Persona no rompe bolas con quien compartir un departamento, pagando a medias.

Busco persona que me diga cómo usar esto de los blogs. Por ej, poner para que dejen coments, poner links, etc.

Busco mina linda, con buen gusto, inteligente, sensible, con sentido del humor, que lea buenos libros y escuche buena música. Si tiene buenas tetas, mejor.



Por cualquiera de estos asuntos, dejo mi mail/msn: manusnm@hotmail.com

"Anoche estuve en el Reino de las Tinieblas. Si pudieran saber cuán extraño es estar allí. Es un mundo sin sonido y sin color. Allí todo –la tierra, los árboles, la gente, el agua y el aire– está sumergido en un gris monótono. Grises rayos de sol a través del cielo gris, ojos grises en rostros grises y las hojas de los árboles son gris ceniza. No es la vida sino su sombra. No es el movimiento sino su espectro mudo."

(Primera impresión de Máximo Gorki sobre el cinematógrafo, registrada en un artículo periodístico publicado en 1896.)

Acepciones de la palabra “espacio” según el Diccionario de la Real Academia, en su 21a. edición:


1-Continente de todos los objetos sensibles que existen.
2-Parte de este continente que ocupa este objeto sensible.
3-Capacidad de sitio.
4-Transcurso de tiempo.
5-Tardanza, lentitud.
6-Lugar descampado.
7-Recreo, diversión.

La superficialidad tiene muy mala prensa.
No hay nada más lindo que poder disfrutar de la belleza, la belleza pura, la belleza sin fundamentos.

En una mujer la belleza es una virtud más; de tanta importancia y vitalidad como lo es la inteligencia, la sensibilidad, el coraje, el buen gusto, la simpatía o el sentido del humor.
Cualquiera de estas virtudes (y algunas otras), por sí sola, es merecedora de una invitación por una taza de café en el bar más cercano de mi parte. Y porqué no, de algún polvo también.

"Your face when sleeping is sublime
And then you open up your eyes"

Lou Reed, Make Up

"En los experimentos de Hunt y Ostis se demuestra que uno, al menos, de los índices o síntomas del miedo puede ser clásicamente condicionado. Estos autores utilizaron la defecación como índice del miedo; como veremos en el próximo capítulo, ésta es una de las medidas más válidas del miedo de que dispone el experimentador. El sujeto experimental -ratas en este caso- era expuesto a una luz intermitente durante tres minutos, y a continuación se le aplicaba el choque eléctrico a las patas. En la figura 2.4 se muestra cómo la defecación, que en un principio se producía tras el choque eléctrico, fue apareciendo paulatinamente durante el período de exposición a la luz, En una fase ulterior del experimento, cuando se suprimió el choque tras la estimulación luminosa, la tendencia a defecar en respuesta a esa luz intermitende fue decreciendo progresivamente, dando una curva de "extinción" típica..."

Jeffrey A. Gray, La psicología del miedo


"I have a sin of fear"

John Donne

Qué graciosa la idea de una vida después de la muerte, del cielo.
¿Se imaginan qué sorpresa? Después de toda una vida (literalmente) de saber que nada de eso existe, uno se muere, llorando, dolorido, y de golpe aparece arriba de una nube. Ve tipos con alitas por todos lados.
Cuando se me pase el ataque de risa me inscribiría en algún curso que esté dando Pascal. Preguntaría por Homero, con la esperanza de que me digan "sí, es ella".

Según Clarín:
NUEVA YORK
El edificio más alto, en el lugar de las Torres
Se llamará Torre de la Libertad. Tendrá 70 pisos y encima una gran antena. Intenta ser un símbolo contra el horror del 11 de setiembre.


Según La Jaula:
Visite Hong-Kong. La droga. Las revueltas callejeras. Las callejas. Aguardar la muerte en un restaurante de lujo. Los disparos, el estrépito de mesas y sillas. Los gritos, las carreras. El cielo alto, azul. ASÍ ACABÓ LA BANDA MORAN. Las fotografías. La nieve.

Goya. Los cuerpos retorcidos, contrario a Antonello da Messina. La marihuana.

Tenía los ojos claros, la conocí en una fiesta. La pasión vencía a la prudencia. Luis Cernuda, los provenzales. Safo, algo desengañada.

Y no hace falta
comprender la música
izquierda, derecha,
adelantre, detrás
un, dos, tres.

La gente que me rodea, generalmente me ve como alguien bastante torturado, sufrido. Pero lo que no saben es que yo todos los días soy feliz, por lo menos un ratito.
Y si llega el final del día y todavía no lo fui, me sirvo un vaso grande con mucho whisky y pongo música brasilera.

Cuatro preguntas a Leopoldo María Panero:

P. Pero el amor aparece constantemente en sus poemas.
R. No creo ni en el amor ni en los poemas de amor. No hay manera de expresarlo. "Con tus labios, pero sin decirlo", escribió en su único poema de amor Mallarmé, que dijo también: "La destrucción fue mi Beatriz". En mi caso fue igual. No creo en la poesía amorosa porque no creo en la poesía caritativa. Ni siquiera creo en la vida.

P. ¿Por qué cita constantemente?
R. Para que me escuchen.

P. ¿Todavía cree en la revolución?
R. Hay que replantearse la revolución. Hay que incluir a las mujeres y a los homosexuales. Más que cambiar el mundo, como decía Marx, hay que cambiar la vida, como decía Rimbaud. Hay que ir a una micropolítica de situación. Esto lo sabían perfectamente Guy Debord y los situacionistas. Hay que cambiar la manera de percibir el mundo.

P. ¿Cree que (el manicomio donde vive) es una muestra en miniatura de la sociedad?
R. La locura, en los países occidentales, no es que esté perseguida, es que está prohibida. Por eso también las sospechas que hay sobre el ocultismo, porque está prohibida la fantasía. En los barrios obreros, la locura está más tolerada que en los barrios burgueses porque no hay censura. Como en el campo, donde el tonto del pueblo no es una bestia aparte. Aquí se persigue al loco porque invade el territorio de la gente. Los niños son los únicos locos tolerados. Pero como decía Blake, si el loco persevera en su locura termina siendo sabio.


Me gustaría pegar la entrevista completa, pero es demasiado larga. Eufóricamente la recomiendo: http://www.elpais.es/suplementos/babelia/20011027/b2.html

Cuatro preguntas a Roberto Bolaño:

¿Ha visto alguna vez a la mujer más hermosa del mundo?
–Sí, cuando trabajaba en una tienda, allá por el año '84. La tienda estaba vacía y entró una mujer hindú. Parecía y tal vez fuera una princesa. Me compró algunos colgantes de bisutería. Yo, por descontado, estaba a punto de desmayarme. Tenía la piel cobriza, el pelo largo, rojo, y por lo demás era perfecta. La belleza intemporal. Cuando tuve que cobrarle me sentí muy avergonzado. Ella me sonrió como si me dijera que lo entendía y que no me preocupara. Luego desapareció y nunca más he vuelto a ver a alguien así. A veces tengo la impresión de que era la mismísima diosa Kali, patrona de los ladrones y de los orfebres, sólo que Kali también era la deidad de los asesinos, y esta hindú no sólo era la mujer más hermosa de la Tierra sino que también parecía ser una buena persona, muy dulce y considerada.

¿Qué cosas de todas las que le han dicho sus lectores en torno de sus libros lo han conmovido?
–Me conmueven los lectores a secas, los que aún se atreven a leer el Diccionario filosófico de Voltaire, que es una de las obras más amenas y modernas que conozco. Me conmueven los jóvenes de hierro que leen a Cortázar y a Parra, tal como los leí yo y como intento seguir leyéndolos. Me conmueven los jóvenes que se duermen con un libro debajo de la cabeza. Un libro es la mejor almohada que existe.

¿Qué cosas desea hacer antes de morir?
–Ninguna en especial. Bueno, preferiría no morirme, claro. Pero tarde o temprano la distinguida dama llega, el problema es que a veces no es una dama ni mucho menos es distinguida, sino más bien, como dice Nicanor Parra en un poema, es una puta caliente, que es algo que hace dar diente con diente al más pintado.

¿Qué le hubiera gustado ser si no hubiera sido escritor?
–Me hubiera gustado ser detective de homicidios, mucho más que ser escritor. De eso estoy absolutamente seguro. Un tira de homicidios, alguien que puede volver solo, de noche, a la escena del crimen, y no asustarse de los fantasmas. Tal vez entonces sí que me hubiera vuelto loco, pero eso, siendo policía, se soluciona con un tiro en la boca.


Me gustaría pegar la entrevista completa, pero es demasiado larga. Eufóricamente la recomiendo: http://sololiteratura.com/bolanolaultima.htm

Se me ocurrió una idea para conquistar el mundo.
Primero me hago presidente. Después hago correr la bola (que no salga en los diarios, tiene que ser super secreto) entre todos los habitantes de mi país.
Procediendo, Argentina le declara la guerra a Uruguay. Nos rendimos rápido, perdimos la guerra y somos parte de Uruguay. Los 35 millones de Argentinos me votan en las elecciones, en vez de a un uruguayo. Soy el presidente de Uruguay.
Uruguay le declara la guerra a Chile. Nos rendimos, perdimos, ahora somos colonia chilena. Todos los ex-uruguayos (nosotros) me votan y soy presidente de nuevo. Ahora soy el presidente de Chile.
Le declaro la guerra a Perú, nos rendimos, todos los ex chilenos me votan. Y sucesivamente por toda latinoamérica, dejando a Brasil para el final, porque tiene muchos habitantes y un error de cálculos me puede dejar sin país. Después a España (una cuestión idiomática), nos rendimos, etc, y ya vamos a tener alrededor de 150 millones de habitantes. Los países europeos son chiquitos, poca gente, esos se conquistan fácil. Sigo por África, Oceanía, último Asia. Mi momento favorito va a ser cuando sea presidente de Tailandia. En algún momento hay que meterse con Estados Unidos, eso me da miedito, aunque sepa que nada que ver tiene el armamento. Pero le declaro (sea presidente del país que sea, un país gigante) la guerra a Estados Unidos, nos rendimos (rápido) y todos me votan a mí.
De vicepresidente lo mandaría a Bush. Para que no se enoje.

El último disco de Britney Spears es muy bueno.
En serio.

Si viajara al pasado y tuviera que llevar un solo objeto, agarraría una foto de Pamela Anderson.
Allá me costaría un huevo cojer. Las primeras minas lindas de las que tengo registro son Rita Hayworth, Audrey Hepburn, Bettie Page, etc.
Y salvo una escena de Gilda, no me calientan; me gusta mirarlas como me gusta mirar un cuadro.
Antes de los '40, ni hablar, eran todas gordas. Cleopatra tenía los brazos fofos y una pancita cervezera horrible. Creo que me haría puto. O viviría a las pajas.

"Hoy moja el aire su pincel
y hace con él
la primavera."

"Dan ganas de balearse en un rincón."


Alguna clase de genio encontró un contexto en el cual meter esas dos frases, juntas.

Hace falta morir para amar a la Schekina.

Vi cuatro mujeres luchando por los senos de un muerto.

Lupe

Trabajaba en la Guerrero, a pocas calles de la casa de Julián
y tenía 17 años y había perdido un hijo.
El recuerdo la hacía llorar en aquel cuarto del hotel Trébol,
espacioso y oscuro, con baño y bidet, el sitio ideal
para vivir durante algunos años. El sitio ideal para escribir
un libro de memorias apócrifas o un ramillete
de poemas de terror. Lupe
era delgada y tenía las piernas largas y manchadas
como los leopardos.
La primera vez ni siquiera tuve una erección:
tampoco esperaba tener una erección. Lupe habló de su vida
y de lo que para ella era la felicidad.
Al cabo de una semana nos volvimos a ver. La encontré
en una esquina junto a otras putitas adolescentes,
apoyada en los guardabarros de un viejo Cadillac.
Creo que nos alegramos de vernos. A partir de entonces
Lupe empezó a contarme cosas de su vida, a veces llorando,
a veces cogiendo, casi siempre desnudos en la cama,
mirando el cielorraso tomados de la mano.
Su hijo nació enfermo y Lupe prometió a la Virgen
que dejaría el oficio si su bebé se curaba.
Mantuvo la promesa un mes o dos y luego tuvo que volver.
Poco después su hijo murió y Lupe decía que la culpa
era suya por no cumplir con la Virgen.
La Virgen se llevó al angelito por una promesa no sostenida.
Yo no sabía qué decirle.
Me gustaban los niños, seguro,
pero aún faltaban muchos años para que supiera
lo que era tener un hijo.
Así que me quedaba callado y pensaba en lo extraño
que resultaba el silencio en aquel hotel.
O tenía las paredes muy gruesas o éramos los únicos
ocupantes
o los demás no abrían la boca ni para gemir.
Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre
y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla
a tu ritmo y era fácil escucharla referir
las últimas películas de terror que había visto
en el cine Bucareli.
Sus piernas de leopardo se anudaban en mi cintura
y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones
o el latido de mi corazón.
Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche.
¿Qué, Lupe? El corazón.


(Roberto Bolaño)

Hace unos días llegué muy borracho a la casa de mi vieja, y como había perdido las llaves me tiré a vomitar en el cordón de la vereda. Me quedé dormido, y me despertó un hombre. Me preguntó por las calles, y fiel a mi estado dije cualquier cosa. Me llevó a su casa, en la vereda de en frente, a tomar café y despabilarme. Me dió mucho, mucho café, y me puse relativamente bien.

Se escuchó a una vieja de atrás gritar algo, él respondió "estoy con gente", cerró una puerta y se sentó en frente mío. Hablaba muy raro.

Me contó su vida: Según dijo, estuvo casado dos veces, las dos lo maltrataron, le metieron los cuernos. Tenía la mirada con más dolor que vi en mi vida. Hablaba desde heridas, sufría mucho. Me dijo que hacía semanas que estaba tirado en un sofá. Me dijo que lo violaron a los 12 años "y después de nuevo". Que todos lo odian, y yo me identifiqué con él. Después de separarse de esas dos mujeres conoció a una persona "que lo amaba más allá del sexo de cada uno" (mi increíble intuición se dio cuenta de que hablaba de un hombre). Me mostró muchas tarjetitas de boliches gays y fotos de travestis. Una foto de sus dos hijas, mellizas, de las que hablaba con un amor que no puedo imaginar. También dedicó un rato de su charla a profesar su fanatismo por Aldo Rico y su militancia bajo su cargo, de modo incondicional. O sea: un hijo de puta melodramatico y sufrido, puto reprimido, muy divertido, muy ordinario (escupía mientras hablaba). Siguió hablando y yo comenté un episodio del que me había hablado mi vieja: A un vecino, otro vecino había intentado asesinar, entrando a la fuerza a la casa con un caño y a los gritos, moliéndose a palos con medio mundo y agujereando puertas y ventanas. Obviamente, el loco en cuestion estaba frente a mí. Se justificó diciéndome que su vecino, al que intento matar, pasaba por arriba de la pared que separaba sus casas, lo dormia con pastillas que ponia al cafe y a la noche se cogía a su mujer y, una vez, a él ("me desperte con un dolor de orto..." me dijo). Entonces él dejaba a su mujer arriba de la cama y dispersaba harina por toda la habitación, para darse cuenta si alguien se acercaba, si su mujer se iba, etc. Se ponía divertido. Comentó que dejó la merca porque una vez le estaba chupando la concha a una mina y no se le paró. Me empezó a decir que mis manos son las manos más lindas que vio, yo le dije "ya sé", y me dijo que mis brazos también. Que son suaves y frágiles. Me acarició y le dije, mirándolo a los ojos, "no me gusta que me toquen".

Me tocó relatarle mi vida, lo hice, y él me dijo "hablamos el mismo idioma". Todos creen hablar mi mismo idioma, es odioso.

A esta altura él ya me decía "bebé".

El era fabricante de cuchillos y me mostró unos cuantos, yo soy fanatico de los cuchillos, asi que pregunté precios y demás. Me acerqué uno a la muñeca para asustarlo y me hizo prometerle que no me iba a cortar.
Después me pegó, muy fuerte. No sé porqué. Me pidió perdón llorando, en el suelo.

Me ofreció vino y le dije que no, me limpió el vómito de mi pantalón con un trapo mojado, me fui y me dijo "volvé, yo estoy acá todo el día".

En los días posteriores hice averiguaciones sobre él: Tiene encima un asesinato y una violación a una nena de tres años, estuvo un mes en un psiquiátrico. Durante unos meses pasaba noches enteras arriba de un árbol esperando al amante de su mujer.

Estoy cagado de miedo. Cada vez que ando por la zona voy rápido, mirando a su casa, tengo miedo de que me persiga, de que me odie, me quiera matar, esté obsesionado conmigo, quiera cogerme, no sé, lo que sea. A cada hombre que veo por la calle confundo con él y tiemblo mucho.

Estoy más paranoico que él.

DIARIO CLARIN DEL 10/12/2003
PRIMEROS 20 AÑOS ARGENTINOS CON UN GOBIERNO DEMOCRÁTICO



Encuesta: ¿cuál es la mayor asignatura pendiente?
2334 votantes

La integración social
20.1%

Fortalecer la economía
10.2%

Acabar con la corrupción
69.7%



Para Kirchner, la democracia aún tiene asignaturas incumplidas
"hay más en el debe que en el haber"
Alfonsín reiteró que quiere que Kirchner "triunfe". Y en ese sentido advirtió que "sería espantoso" para la gobernabilidad que el peronismo bonaerense "se peleara".



ENTREVISTA AL GOBERNADOR BONAERENSE
Solá: "Kirchner quiere poder y yo también lo quiero”


Luis Salinas: "la gente viene a escuchar música, no a verlo a uno. Cuanto menos se interponga mi ego entre la gente y la música, mejor va a ser".


Diego Maradona viajó a China para lanzar una marca de ropa con su nombre. Llegó dos semanas tarde, plantó a los periodistas para jugar al golf y desafió al empresario que lo contrató.


Un derechista xenófobo integrará el Gobierno suizo


El Gobierno dio otro paso para definir los nuevos miembros de la Corte Suprema


LA POS(?)GUERRA
Canadá, Alemania y Rusia protestan por el fallo de EE.UU. sobre los contratos para Irak


La iraní ganadora del Nobel de la Paz denunció a quienes abusan del Corán para justificar gobiernos autoritarios


EE.UU. mató a 15 chicos afganos durante el fin de semana
("¿Qué hiciste el fin de semana?")


Balvanera: una mujer arrojó a su hija desde un sexto piso porque pensó que estaba poseída
LOS VECINOS CUENTAN QUÉ PASÓ


LA MUERTE DE RUBEN GONZALEZ
Las notas justas del son
El pianista cubano, miembro brillante de Buena Vista Social Club, murió a los 84 años.

Un poquito de amor no daña a nadie.

Tom Ze: "La originalidad no es posible" .
Leopoldo María Panero: "Toda literatura es un lenguaje de citas, toda literatura es palimpsesto".

Quien encuentre el mejor modo de decir lo mismo se gana una noche con Manu.

Ataviada de pencas, de gladíolos: cómo fustigas madre esas escenas de oseznos acaramelados, esas mieles amargas: cómo blandes el plumero de espuma: y las aranias: cómo espantas con tu acido bretel el fijo bruto: fija remacha y muele: muletillas de madre parapléxica: pelvis acochambrado, bombachones de esmirna: es esa madre la que en el espejo se insinúa ofreciendo las galas de una noche de esmirna y bacarat: fija y demarca: muda la madre que se ofrece mudándose en amante al plumereo, despiole y despilfarro: ese desplume de la madre que corre las gasas de los vasos de whisky en la mesa ratona: madre y corre: cercena y garabato: y gorgotea:

pende del

cuello de la madre una ajorca de sangre sangre púbica, de plomos y pillastres: sangre pesada por esas facturas y esas cremas que comimos de más en la mesita de luz en la penumbra de nuestras muelles bodas: ese borlazgo: si tomabas mis bolas como frutas de un elixir enhiesto y denodado: pendorchos de un glacé que te endulzaba: pero era demasiado matarte: dulcemente: haciéndome comer de esos pelillos tiesos que tiernos se agazapan en el enroque altivo de mis muslos, y que se encaracolan cuando lames con tu boca de madre las cavernas del orto, del ocaso: las cuevas; y yo, te penetraba? pude acaso pararme como un macho ebrio de goznes, de tequilas mustio informe, almibararme, penetrar tus blonduras de madre que se ofrece como un altar, al hijo -menor y amanerado? adoptar tus alambres de abanico, tus joyas que al descuido dejabas tintinear sobre la mesa, entre los vasos de ginebra, indecorosamente pringados de ese rouge arcaico de tus labias? cual lobezno lascivo, pude, alzarme tras tus enaguas, y lamer tus senos, como tú me lamías los pezones y dejabas babeante en las tetillas -que parecían titilar- el ronroneo: de tu saliva rumorosa? el bretel de tus dientes? pude madre? como un galán en ruinas que sorprende a su novia entre las toscas braguetas de los estibadores, en los muelles, cuando laxa desova, en los botones, la perfidia a él guardada? ese lugar secreto y púbico? cómo entonces tomé esa agarradera, esos tapires incrustados con mangos de magnolia, aterciopeladamente sospechosos; y sosteniendo con mí mismo miembro la espuma escancorosa de tu sexo descargar en tu testa? Sonreías borlada entre las gotas de semen de los estibadores que en el muelle te tomaban de atrás y muellemente: te agarré: que creías?

- ¿Otros pecados cometiste?
- Sí, de amor, pero fue en otro país, y
ella murió hace mucho tiempo.

Marlowe,
El judío de Malta.

Hoy se me cayó un cuadro en la cabeza y sangré mucho. Casi me mata Klee.

Tres partes de Magnolia me hacen llorar:

- Cuando el viejo, muriéndose en la cama, le dice al enfermero que lo cuida "¿Viste toda esa mierda cursi que se habla del amor? Es cierto, es así".

- Cuando todos cantan.

- Cuando el pendejito genio ve llover sapos y dice "this things happen".



Cuando me preguntan digo que la película no me gustó.

Me gustan: Las chicas de ojos raros. La coca cola. El olor a lluvia. El tango. Las drogas. El whisky. La inocencia. Jugar mal a las cartas. Los locos. Hacer sentir superior a la gente. Los prejuicios estupidos. Dar asco. Comerme los mocos, cuando estoy solo. Los ombligos, las lenguas, los vientres bien chatos. Fingir que estoy cerca de la gente y que lo crean. Intimidar. Cambiar periódicamente mi modo de hablar. La pasión. El teatro. Las violaciones. Estar solo. Ignorar. Calle Defensa. Las obsesiones. La palabra 'Dalia'.


(Gracias CK)